10¢

My Way

2009-12-21T01:10:00.000-08:00

Curiosamente minutos antes de ir apresentar minha monografia, ainda no carro começou a tocar ‘My Way’ de Frank Sinatra. Acredito que minha vida tenha uma tendência para trilhas sonoras bem engraçada e não foi diferente dessa vez. A música traduzida começa com algo assim:

“E agora o fim está próximo
Então eu encaro o desafio final
Meu amigo, Eu vou falar claro
Eu irei expor meu caso do qual tenho certeza”

E não foi só a versão do Frank que tocou, logo em seguida teve Gipsy Kings cantando a versão em espanhol ‘A mi manera’... Curioso não é mesmo? De qualquer forma ajudou a me tranqüilizar bastante, e quando o fim estava próximo, encarei o desafio final, falei claro e expus meu caso do qual tinha certeza, afinal de contas foram seis meses de pesquisa. Provavelmente não estou interpretando a letra do Sinatra como deveria, mas sei que ela fala sobre a vida, e segui-la em frente. Essa etapa acabou junto com o ano de 2009 e algo completamente novo deve acontecer nesses próximos meses, e só vai depender de mim. E tudo devera ser feito do meu jeito.

2009-10-26T11:20:00.000-07:00

Faz 10 anos que eu tive 14 anos. E isso me assusta tanto. Faz 10 anos que tive meu primeiro amor, que ganhei um toca CDs, e pensei que era alguma coisa. Agora dígito num ipod enquanto escuto radiohead. Que ha dez anos achava uma merda. O que mais era uma merda que escuto por aí? O que será que agora é uma merda? O bem10 é o herói do momento, meu pai não dorme mais ao lado da minha mãe, meu avô morreu, e vou me formar a qualquer momento. Estou morrendo de medo, me cagando todo.

80

2009-10-05T04:36:00.001-07:00

Saiu correndo. Usava uma blusa vermelha, calça apertada e se sentia na década de 80. Seus fios de cabelo esvoaçavam enquanto lasers passavam de raspão desenhando linhas quentes nas paredes de metal. Um homem horrível, careca de longos bigodes está sentado sobre seu trono, assistindo a cena. Ele gesticula com os dedos, analisando com muita calma tudo, com suas marcantes sobrancelhas ele pressiona os olhos o Maximo que pode. Uma porta se abre e o jovem de cabelos grandes, loiros e roupas dos anos 80 se depara com o homem sobre sue trono. Ele saca uma arma laser de seu bolso e aponta para ele, mas antes que pudesse apertar no gatilho um zumbido nauseante explode em sua cabeça. O homem se levanta de seu trono, sorrindo maldosamente para o jovem. A claridade revela uma pele um tanto esverdeada. Seu manto se arrasta pelo chão, e de dentro dele é retirada uma espada. O zumbido continua cada vez pior, e o jovem cai de joelhos forçando o quanto pode para abrir os olhos. A tela azulada indica seis horas, e já tem sol pela janela. Ele sai debaixo das cobertas, e enquanto tira seu pijama passa a mão sobre o rosto. Desliga o alarme do relógio e vai até o banheiro onde defeca e se arruma para o trabalho. Tira da geladeira uma caixa de suco que vai tomando enquanto pedala até a loja que trabalho. A loja é de quadrinhos, e já tem alguns gorduchos fazendo fila. Hoje chega a revista nova do capitão 80, dizem que ele vai morrer. Gira a tranca, acende a luz, vai pra detrás do balcão. Os gorduchos ficam olhando para ele, parece até que estão babando. O relógio marca quase oito horas e a qualquer momento chega o distribuidor de revistas. O calendário marca 1998, dia 25 de setembro. Geralmente no final é quanto esta perto do final do ano que as editoras lançam suas crises, matam seus heróis para depois ressuscitá-los próximo do feriado de meio de ano. Ela chega logo depois, esguia com olhos verdes e óculos fundo de garrafa. Veste uma camiseta do Pink Floyd do dark side of de moon. Passa a mão no pó sobre as revistas com ar de reprovação. Os gorduchos parecem babar mais quando ela chega, com seus tênis pintados com marca texto e cadarços amarrados de forma engraçada. Entra atrás do balcão, diz bom dia para os gorduchos sorrindo de um jeito que só a mãe deles deve sorrir quando os vê. É a musa dos nerds. Ele rabisca um desenho de um cara com cabelos grandes, camiseta vermelha e calças colantes. Ela olha por trás e
diz que parece coisa da década de 80 e que as revistas estão precisando de um espanador. Ele diz que precisa de vida sexual e se tornar um famoso roqueiro da década de 80. Ela diz que a maioria era gay e que o espanador está entre os quadrinhos japoneses. Saio do balcão e vou fuçar entre os quadrinhos japoneses a porcaria do espanador. O celular começa a toca, e parece explodir de dentro da cabeça o zumbido. Ela esta amarrada em correntes com uma serra prestes a parti-la no meio. Ele se arrasta no chão sentindo a dor percorrer todo o seu corpo. Tateia cego no chão procurando por sua arma. O homem careca gargalha alto, falando que nunca poderei detê-lo de dominar o universo. Nesse mesmo momento ele acha o laser e dispara certeiro no ombro do vilão. Corre até a garota e desliga a maquina que controlava a serra. Dá tiros certeiros nas correntes e a pega entre os braços. O vilão se arrasta soltando pragas e maldiçoes. Quando consegue se levantar grita por seus guardas que aparecem como que em mágica disparando lasers por todos os lados. Com ela entre seus braços corre em direção do próximo corredor. Estão quase lá, uma nave espacial que permitira que fugissem do lado escuro da lua. Ela me manda parar de olhar para os peitos dela. Pergunto onde ela comprou aquela camiseta. Ela diz que eu nunca gostei de Pink Floyd. Eu digo que eles ficam bem nos peitos dela. Ela solta pragas e maldições. Os gorduchos soltam risadinhas. Por hoje eu já a salvei.

Bebê fujão

2009-07-02T14:35:00.000-07:00

Desgosto é pouco. Sai fazendo um rio de cuspe e vomito. Quando não restava mais nada, fui picotando meus órgãos internos e fazendo um caminho para não me perder na trilha da sanidade. As conseqüências são obvias: fiquei oco na compulsão de espalhar partes de mim por ai. Era só a fina camada de pele que sobrou cambaleando sem ossos arremessando o próprio corpo para frente, e as vezes, sendo levado pelo vento para outros lugares. Foi voando que foi parar em uma arvore onde se agarrou fincando e rasgando a pele que envolvia as mãos entre os galhos. Um couro de animal pendurado tremulando com o vento. Fiquei dias assim, até que uma mulher muito gorda apareceu. “Nossa como ela é gorda”, falou a arvore em que me encontrava. A mulher olhou para a arvore e falou “Eu era linda, mas não resisti. Segui uma trilha nojenta movida pelo desejo de beber e comer tudo que via pela frente, era vomito, sangue, órgãos e ossos. Comi tudo e cheguei aqui, o que é este couro pendurado em você?”. Então a arvore falou “Me falou que era um homem, mas tenho minhas duvidas”. A gorda então lambeu os beiços e começou a puxar minha pele sem piedade pondo em sua boca e mastigando sem parar. Me encontrei com meus pedaços dentro dela, fui me montando aos poucos enquanto ela limpava os lábios com a própria saia. Fiquei em sua enorme barriga, como um feto esperando a melhor oportunidade para fugir por sua vagina. Como um bebê fujão.

hoje foi hoje

2009-07-01T13:02:00.000-07:00

Hoje foi ontem. Pisco e a barba já cresceu. Coço e sinto que já está grande. O cabelo também, tampando minha visão. O telefone toca e é Mariana. Atendo e já foi Joana. Quando desligo o celular acabei o namoro com Fátima. Vou até a cozinha mas parece que ela sempre muda de lugar. Parece que subo em um elevador, a casa vai se transformando em edifício. Na mesa da sala os boletins dos garotos, não, os diplomas, não, o convite de casamento de um deles, não, o boletim dos garotos dos garotos. A roupa vai ficando apertada, depois vai ficando magro, vou ficando maior e depois menor. Já não dou passos tão firmes, acho minha bengala encostada no video cassete, no DVD. Estou muito cansado, volto para meu quarto. A cama que era se solteiro já é de casal, e deito muito cansado numa cama de hospital. Eu me lembro de Mariana, chamo por Joana, pergunto por Fátima. A mulher na minha frente está chorando e diz "É a Claudia que está aqui". Atrás dela nossos garotos. E os garotos dos garotos. Tento lembrar do nome de todos. Mas não consigo. Não consigo mais nada. O amanhã é hoje.

por do sol

2008-11-23T11:49:00.001-08:00

Assobia maldito. Assobia. Ele com aquela cara de imbecil que fez sexo anal com a namorada virgem fazendo gracinha no meio da rua. Ele tem um chapéu de cowboy e consegue assobiar ao mesmo tempo em que fuma seu cigarrinho de artista. Um vaqueiro maconheiro filhinho de papai que adora cuzinho. A rua é daquelas desertas, cheia de poeira. Estamos perto do por do sol, e logo o sino da igreja vai tocar. Ponho a mão entre as bolas para despregar os pentelhos do elástico da cueca, aproveito e ajeito o pau meio duro e meio mole pro canto para não chamar atenção. Vou saindo do bar para que o filho da puta possa me ver. E ele vê. Arruma o chapéu, da uma ultima tragada vai pro meio da rua. Começo a assobiar, acompanhando o dele. Sorrimos cinicamente um para o outro. O sino toca. Abrimos os zíperes de nossas calças, botamos o pau pra fora e começamos a bater uma. Foi uma dura batalha, mas ele gozou primeiro, provando que era um viadinho de merda precoce. Foi enquanto ele gozava que saquei minha arma e atirei e um de seus testículos. O grito dele podia ser escutado da lua. Agora ele esta ajoelhado na minha frente com um dos testículos estourado no chão e o outro arriscando cair pelo buraco do saco. Botei meu pau pra dentro da calça e fui até ele. Assobiando é claro. O desgraçado chorava feio e já estava completamente deitado sobre uma enorme poça de urina e sangue. Ele implorou para que o matasse de vez. Fiz que não escutei, passei direto por ele, subi em meu cavalo e cavalguei em direção do por do sol.

luciana

2008-11-12T17:31:00.001-08:00

Luciana escutou o conselho. Calcinha deixa marca no vestido. A vagina de Luciana estava em todos os blogs e sites conhecidos possíveis. Estava em spans e nos e-mails de seus pais. Luciana viajou para o exterior, recomeçar do zero – dessa vez com calcinha. Luciana está morando em Londres e trabalha como vendedora de roupas de baixo. Lutaria para que ninguém tivesse a vagina em sites de internet blogs maliciosos. Tornou-se a melhor vendedora de calcinhas de Londres. Salvou a vida de varias estrelas dos terríveis paparazzos ingleses. Fizeram um filme sobre Luciana. Na festa de abertura, um vestido lindo – mas terrivelmente criticado pela marca da calcinha. O canal E! destruiu a reputação de Luciana com isso. Mas Luciana já estava viciada em fama, e faria de tudo para aparecer novamente na mídia. Começou a andar sem calcinha – e fazendo o possível e impossível para revelar sua vagina para o grande público. Era tarde, vagina estava fora de moda.

plout.plout.

2008-11-12T17:12:00.000-08:00

Vai gotejando, fazendo ruído, plout, plout. Não importa quanta força use para fechar a torneira. Alguns segundinhos e plout, plout. Plout. Parece que goteja dentro do seu ouvido, saindo de sua cabeça para fora – o cérebro escorrendo, gotejando, plout, plout, e se vão os neurônios pela noite mal dormida. E se vão às lembranças. E se vão às idéias. Plout, plout. Os dedos dos pés começam a se mexer inquietos, dançando, pensando que plout é musica – e poesia. A torneira é um artista. Plout, plout. A cabeça afunda o travesseiro, e parece que não tem como respirar, enxergar, escutar. Mas o plout vem do fundo de sua cabeça, é o cérebro escorrendo, já falei. A paciência escorre junto. Vai se levantando, anda meio tonto até a torneira, nada de plout, plout. Não cai uma gotinha. O sono é grande para se conseguir pensar, ou escorreram os pensamentos no caminho até a torneira. Senta na privada, passa a mão sobre a cabeça - que parece mais leve. Coça a orelha encharcada, escorrendo algum tipo de pus. Fica lá parado. Deixa escorrer. Deixa fazer plout, plout. Transforma-se na torneira. Espera alguém irritado fechar com força. Até lá faz musica, e poesia também. Faz-se de artista e espera que fechem com força. Dando fim a tudo, a musica e a poesia. Plout.

30 anos

2008-09-22T12:40:00.001-07:00

Preparou sua calça boca-de-sino, desgrenhou os cabelos, baforou erva e fez paz e amor com os dedos.
- Vagabundo!
Não foi dessa vez.
Ele arrumou seu topete com o pente navalha, sorriu descarado para a garota, apostou alguns passos de dança da década de oitenta.
- Viado!
Não foi dessa vez.

Então chegou a década de noventa e não existia moda nem um estereotipo identificável. Ele poderia ser qualquer coisa e provavelmente seria atraente. Vestiu-se como uma pessoa normal, calça normal, camisa normal. Fez a barba, cortou o cabelo medianamente.

Aquela seria sua grande noite, e a melhor década de todos os tempos.

Naquela noite acontecia uma convenção de fãs de Star Wars, e a rua estava infestada de Stormtrupers, Darth Vaders, lukes Skywalkers, Ham Solos e Princesas Leias. Ele nunca tinha assistido Star Wars, estava ocupado demais tentando conseguir garotas, e confundiu aquilo com alguma espécie bizarra de rave futurista. “Rave é pura década de noventa!”, pensou ele.

Rapidamente ele se enfiou na multidão que entrava naquele centro de convenções, e toda aquela louca variedade de pessoas fantasiadas como marcianos e homens de penico. A garotas de biquíni acorrentadas por gordões fantasiados de merda. Coisa da pesada mesmo.

Mas nem tudo são flores.

Ele vê algo que lembraria um surreal balde de lixo e tenta desencaixar a tampa de cima para jogar os panfletos que recebera. Ele acaba por destruir a carcaça original do R2 D2. Um Wookie grita. Vários gorduchos gritam enfurecidos. Eram centenas de pessoas armadas com sabres de luz de plástico cheias de testosterona acumulada.

Ele correu, mas a força não estava do lado dele.

Se arrastando, completamente espancado se depara com belas garotas na rua que assistiram toda a cena.
- Nerd!

desabafo

2008-09-20T18:54:00.000-07:00

Gostaria de saber o que esta acontecendo com o meu coração. Ele bate lento, sereno. E acordo todos os dias tranqüilo, parecendo que está tudo bem. “Esta tudo bem”, digo para mim olhando para o espelho do banheiro, naquela primeira escovada de dentes após acordar. Meu reflexo fala “Esta tudo bem”, sem ponto ou interrogação. Respondendo a própria pergunta, e o contrario também. Estou sereno, às vezes sorridente – mas sempre reflexivo. Pensar demais faz mal, já me dizia isso há muito tempo. Preciso começar a escutar meus conselhos.
Estou pelado, com o pênis enrugado, menor que o normal. O corpo molhado de uma água gelada de chuveiro. Fico alguns minutos em silencio, muito cansado para chorar, muito renovado para me arrepender. É segunda feira.

homem-aranha

2008-09-15T12:33:00.000-07:00

O garoto subiu a arvore. Usava camiseta vermelha, bermuda e estava descalço, e subiu a arvore. O garoto era meio moreninho, um tanto rechonchudo, provavelmente cinco anos, e estava subindo a arvore, bem alta. O garoto tinha um cabelo de cunha engraçado, e parecia bem simpático, subindo a arvore. O garoto é um vizinho, e eu no meu jardim cortava a grama enquanto ele subia a arvore. Ao chegar no topo gritou “eu sou o homem-aranha!”, e pulou frecheiro até o chão. Foi um som abafado seguido de um crec. Fiquei olhando paralisado, tentando entender o que tinha acabado de ver. O grito da mãe foi rápido, e pessoas começaram a se amontoar ao redor da casa. Chegou ambulância, policia e tudo mais. As pessoas diziam que eu estava em choque. Eu achava que ele não era o homem-aranha.

cachorrinho

2008-08-11T05:40:00.000-07:00

- Proibiram o cachorrinho.
Todos na sala se calaram, engolindo seco. Não usava muito o Orkut mesmo. Eles pegaram pesado quando cortaram o YouTube, e cortar os menssegers é compreensível num ambiente de trabalho – mesmo que esse seja uma empresa de comunicação. Mas porra, o papel de parede do cachorrinho não fazia mal a ninguém. Tive de sair da sala. Precisava tomar água, um pouco de ar – pensar bem para não fazer merda. Ainda não posso pedir demissão.

Ainda não.

roca de fiar

2008-08-07T05:38:00.000-07:00

Estou preparada para condenar toda a humanidade em busca de um amor verdadeiro. Juntei meses para comprar uma bela cama, um castelo e muros de espinhos com direito a labirintos. Permiti a morte de algumas pessoas para conseguir a lendária roca de fiar da bela adormecida. Só Deus sabe por quantos séculos permanecerei adormecida até que meu verdadeiro amor venha a me beijar. Dizem que provoca efeitos colaterais nas pessoas ao nosso redor, que adormecem junto ou coisa do tipo. Como já disse, estou preparada para condenar toda a humanidade se assim tiver de ser. Passaram-se alguns anos. Séculos. E para minha desgraça um amor verdadeiro me beijou. Os olhos estavam embaçados e demorou alguns minutos para poder enxergar. Era uma mulher. Ela sorriu para mim, meio desajeitada. Vestia roupas, diríamos, futuristas. Ela quis me beijar novamente, me chamou de meu amor. Desviei o rosto, ela apertou meus seios – e foi bom. Ela começou a beijar o meu pescoço, fizemos amor. Ela percorreu todo o meu corpo, descobriu que eu estava menstruada, um doce nem comentou, continuou lá até me dar um orgasmo. Quem diria que sou lésbica. Ela subiu, estava coberta de sangue. Nos lambuzamos com os restos meus óvulos. Era tanto sangue que não me contive “Você também?”. Ela começou a soluçar, revelou uma faca, comecei sentir dor. “Muitos estavam sofrendo por sua causa, meu amor”. Não conseguia mais falar, e mal meus olhos desembuçavam tudo estava se apagando. “Eles precisavam parar de dormir, me perdoe”.

caspas

2008-07-24T05:26:00.000-07:00

Tocou alguns acordes, bebericou e começou a fazer aquilo que chamavam de cantar. Eu descascava caspas da cabeça, encostado em uma mesa de sinuca quebrada. Ele da outro gole e fala que a canção é em minha homenagem. Cruzo as pernas lembrando que estou de saia, a musica é horrível. Tem umas dez pessoas, ou quinze no máximo naquele recinto. Tudo fedia a banheiro, e o banheiro fedia a tudo. As pessoas parecem tão animadas quanto eu, mas acredito que sou uma boa mentirosa e toda vez que ele olha para mim sorrio, como que maravilhada e emocionada. Ele deve estar fedendo muito a suor, e provavelmente bêbado o suficiente para querer transar quando chegarmos em casa. Não quero nem imaginar o cheiro do pau dele. De qualquer forma vou estar com tanto sono que acho que não vou sentir muita coisa mesmo. Ele faz um taramramramram coma guitarra, pula empolgado quase tropeçando nos muitos fios daquele palco improvisado. Se apoiar tonto no microfone, um gato pingado aplaude. O show acaba. A mesa da sinuca deve estar coberta de minhas caspas.

O problema de Mauricio

2008-07-07T05:05:00.000-07:00

Deve ser uma chance de 1 em 1 milhão. Não, 1 em 1 zilhão provavelmente. Mas nada é impossível. O jovem Mauricio nunca conheceu seus pais, e não por uma questão de abandono em orfanatos ou lixeiras. Os pais de Mauricio provavelmente nunca saberão que o geraram. Mauricio nasceu em uma privada, numa destas chances de 1 em 1 zilhão, uma mulher menstruada desovou um óvulo que ainda estava vivo. De encontro com este óvulo estavam nadando alguns espermatozódes de alguém que se masturbara minutos antes naquela mesma privada. Coisa de louco, impossível mesmo. Mas a vida é um milagre e do encontro entre estes espermatozóde e óvulo sobreviventes começou a gestação de Mauricio. O óvulo fecundando então se alojou no cano da privada onde sobrevivendo as custas dos nutrientes que sobravam das fezes dos usuários da privada. Mauricio foi crescendo até o dia que a privada entupiu, e alguém chamou um encanador que provavelmente fez sinal da cruz ao encontrar um feto de seus seis meses preso no cano da privada. Mauricio foi criado por este mesmo encanador, que o batizou com o nome da marca da privada na qual ele foi gerado. Mauricio veio da merda, e sobreviveu através dela. Passou mais alguns meses em uma incubadora num hospital onde nem os mais renomados médicos do mundo puderam explicar a possibilidade da existência de Mauricio. Apesar da bizarra origem, Mauricio cresceu como uma criança normal, saudável e muito educada. Era o melhor da turma, e muito bonito. Com apenas uma única perturbadora peculiaridade explicavel por Froid devido a suas origens. Mauricio é adepto da fecofilia.

ele

2008-06-16T12:42:00.000-07:00

Comecei a pesquisar na internet sobre transtorno bipolar. Descobri que antigamente transtorno bipolar era denominado como psicose maníaco-depressiva. Onde li alegavam que a mudança do nome foi porque uma pessoa que sofre de transtorno bipolar não é necessariamente um psicótico. O inicio deste transtorno começa geralmente pelos 20 a 30 anos de idade. Puxei a carteira de identidade numa carteira em meu bolso e descobri que tenho vinte e dois anos. Já estou no tempo então. Um sintoma é a sensação de a sensação de invencibilidade, megalomania e humor exagerado mesmo diante de acontecimentos ruins. Rir da própria desgraça. Levanto-me por um momento da cadeira e vou ate o banheiro, olho meu reflexo no espelho reconhecendo essa pessoa, gorda, óculos, cabelo emaranhado, olhar caído. “Há, há”, falo. Tentando sentir a graça desta desgraça que seria a minha aparência. Nem um pouco engraçado, e provavelmente não me sinto invencível, principalmente após descobrir meu genótipo físico. Bem, a hiperatividade também é um sintoma. Ponho a mão sobre minha perna e a sinto se movendo rapidamente, como num tique nervoso. Certo, isso pode ser interpretado como hiperatividade. Espasmos de raiva, hum, não estou com isso no momento. Mas estou com a sensação que me encontro em depressão. Depressão também é um sintoma preocupante. Mesmo que eu não tenha transtorno bipolar. Li que níveis altos desencadeiam dupla personalidade. Olho novamente a carteira de identidade, leio um nome que não é meu. Pergunto-me por quanto tempo essa pessoa tem tomado o meu lugar, e onde estive por tanto tempo desacordado. Lembro do médico, das injeções e lembro de meus primeiros brinquedos. Não sei porque consigo usar a internet sem estranhá-la, talvez porque o aprendizado fica em uma outra parte de meu cérebro. Estou com medo de dormir, e a pessoa que usa esta identidade acorde. Tomo café forte, e um banho gelado para continuar acordado. Procuro toda e qualquer anotação nas coisas do quarto dele, tentando saber mais a respeito. Quem é minha mãe e meu pai? Tenho namorada? Preciso encontrar um psiquiatra antes que adormeça. Acho uma lista telefônica, e começo a procurar por telefones. Os olhos pendem, e já são seis horas da manhã. Vou para cozinha preparar mais café. Minha perna continua se mexendo, nervosa; cada vez mais rápido. Pelo menos não sou um psicótico.

re

2008-05-26T13:12:00.001-07:00

Pés em chama, ele saiu a correr feito um louco desvairado, pulou na primeira poça d’água que encontrou, só não contava com o fato dela ser um buraco muito profundo que o levaria para algum lugar. Entre o alivio dos pés molhados e o desespero de estar perdido, ele tirou a camiseta, rasgou e enrolou-a nos pés. Mesmo com isso doeu bastante ficar de pé. Como mencionado tudo completamente escuro. O chão era firme e plano, com a textura de uma pedra um tanto áspero. Estava molhado também, em alguns momentos escorregadio. As paredes estavam bem próximas, dando a conclusão de que aquilo era um corredor. O lugar cheirava a terra molhada. O molhado do chão atravessava as ataduras dando algum conforto as queimaduras. Ele continuou andando, tateando pelas paredes, com muito cuidado para não escorregar ou pisar em algo que representasse perigo. Pensava como diabos foi parar ali. Lembrou de sua mulher, que saiu para comprar cigarros. Era dia de limpeza, daqueles litros e mais litros de água sanitária espalhadas pelo chão com tanto afinco, do incêndio, de sair correndo, de cair neste buraco, dos pés ardendo. Provavelmente não sobrou nada da casa. Tirando as descobertas do tato, a única coisa que era possível identificar com os sentidos era um som muito fraco de gotejar no fim do possível corredor. O som aumentava, mesmo que muito sutilmente, cada vez mais adentro que ele entrava. Sentir aquela gota no rosto era maravilhoso, apesar do gosto um tanto amargo. Melhor ainda foi olhar para cima, e ver uma leve claridade. Começou, se apoiando entre as paredes do corredor, a escalar até a fonte de luz. Os pés doíam demais, e as mãos também se cortavam durante o processo. Mas não tinha outro jeito, era escalar para sobreviver. Lá encima, um pequeno buraco, do tamanho do ralo de uma pia. Ele tentou ver alguma coisa pelo buraco. Mas não conseguia compreender o que estava do outro lado. Enfiou o dedo, sentiu que o buraco podia ser esticado, antes que pudesse fazer qualquer coisa uma mão saiu do buraco e o puxou pelo braço. Ele começou a gritar, por algum motivo não queria mais sair dali, tinha se apegado ao lugar. Aquela mão era enorme, e ele era impotente quanto ao que acontecia. O próprio lugar em que se encontrava parecia querer expulsá-lo. Começou a chorar, já estava com a cabeça de fora, a luz ardia em seus olhos. Estava de cabeça para baixo, era tudo branco e luzes. Era pequenino, e o gigante que o agarrava lhe golpeou. Começou a chorar, sentindo uma dor imensa em seus pulmões. Os panos enrolados em seus pés estava como que grosso, como um cordão entre suas pernas, preso ao seu umbigo. Não sabia o que estava acontecendo. Estava completamente confuso. Só conseguia chorar. A plenos pulmões. Tudo estava turvo. “É um menino!”, escutou.

meme

2008-05-14T04:45:00.000-07:00

Amarrado em uma cadeira. De cabeça para baixo, pendurado, sobre uma piscina de acido. Nadando no acido, tubarões geneticamente alterados. Estava por um fio – literalmente, um fio que estava amarrado à cadeira, muito fino e de uma resistência até agora... Louvável. Lá embaixo, um velho corcunda de cunho cientista maluco, alisando um gato sem pêlos. Como as chances de escapatória eram poucas, pensei em uma lista de coisas que gostaria de ter feito até então. Antes de qualquer coisa, gostaria de ter sido mulçumano, e tendo me casado com mais de uma mulher. Sempre me perguntei como seria ter umas três, quatro, cinco mulheres me amando e me servindo. Tudo bem, sou machista – dêem uma trégua, vou morrer já já de qualquer forma. Também gostaria de ser rico, esbanjar dinheiro por ai arrogantemente. Queria ser rico por motivo nenhum, e continuar assim até o fim de minha vida realizando todos os meus desejos de consumo imbecis. Dizem que dinheiro não traz felicidade, mas te asseguro que algumas coisas que eu pudesse comprar com ele trariam. Adoraria ter viajado para o Haiti, para me tornar aprendiz de voodoo. Sou fascinado por voodoo. Queria muito fazer zumbis. Outro sonho seria matar os zumbis. Olha, criar um exercito de zumbis, e depois com uma arma sair estourando a cabeça deles deve ser um prazer superior ao do sexo. Gostaria também de ter continuado minha carreira como ufólogo. Por mais ridículo que fosse, eu gostava, e gosto – me sentia feliz ao procurar alienígenas por ai e fotografar objetos voadores não-identificados – em meio a isso realizaria o maior de meus sonhos que seria conhecer uma alienígena mulher – fazer sexo alienígena com ela e ter vários híbridos alienígenas. Depois escreveria um livro onde um bando de imbecis comprariam fascinados. Outro sonho, de fato. Escrever um livro – até o fim. A fina linha começa finalmente a romper, meio que se esticando até o momento que encontrará um ponto critico. Um bom objetivo, também, seria fazer uma dieta de fato, para que pelo menos essa linha demorasse um pouco mais para romper. Truf, rompeu a corda. O cientista louco ri enquanto o gato mia. Os tubarões pulam para competir pela minha carne, o acido respinga e é a primeira coisa que sinto antes de tudo ficar vermelho, depois escuro.

Como Vênus morreu

2008-05-12T05:38:00.000-07:00

Júpiter, muito cansado, dando os últimos respingos de sua urinada, suspira cantarolando pra si mesmo uma canção de ninar que sua mãe cantava. É daqueles banheiros que até o som do zíper faz eco. Fora do banheiro, em um corredor de faculdade, Vênus enrola o cabelo entre os dedos numa espécie de tique nervoso. Ela pode escutar o som de descarga, presta atenção também para certificar que ele valou as mãos, quase colando o ouvido na porta do banheiro. Os outros passam olhando com estranhamento. Desses que passam, Marte, nem liga muito – estando mais preocupado em acender seu cigarro. “Tem fogo”, ele pergunta pra um colega no fim do corredor. “Claro”. A fumaça sobe a ritmo lento até o primeiro andar do bloco, onde está Mercúrio tentando rabiscar um desenho cômico de uma cena que viu há poucos minutos atrás, onde Saturno escorregou em uma casca de banana. Essa casca de banana foi o lanche de Saturno que é um porco, bem, pelo menos é o que Terra sempre fala para Urano. Mas na verdade ela é meio caidinha por ele. Urano é gay, mas nunca vai admitir – está fazendo curso para padre pra trazer orgulho a família muito católica. Urano também estava passando pelo corredor, para ir ao banheiro, entra logo quando Júpiter está saindo, e da uma piscadela pra ele. Vênus olha feio, pega Júpiter pelo braço e o puxa para a cantina. Júpiter não gostou nem um pouco, e depois de comer com Vênus chamou Saturno para juntos quebrarem Urano. “Aquela bixa!”, eles cerram os dentes. Marcam para espancar o coitado no final da aula, no estacionamento. Foi horroroso. Terra viu tudo e passou a se odiar por se sentir atraída por Saturno. Quem a encontrou chorando pelos cantos foi Mercúrio, que para fazê-la sorrir lhe desenhou uma caricatura. Ela sorriu – mais ainda quando Urano ao denunciar Júpiter e Saturno conseguiu fazer com que ele fossem presos. Vênus não suportou a dor e cortou os pulsos.

culpa

2008-05-02T05:07:00.001-07:00

O telefone tocou, “Ele morreu”. Foi cômico e trágico, confundi os nomes e falei para outras pessoas que a pessoa errada estava morta. Após ligar novamente para as pessoas, envergonhado e triste por ter confundido o morto. Toquei-me que a pessoa que realmente havia morrido era alguém muito importante para mim. Um amigo que conheci quando ainda era bem pirralho. E que de certo modo, influenciou muito em minha personalidade. Era um grande amigo, e que apesar de com o tempo, ter perdido o contato, um reencontro sempre era motivo de festa. Explicações, um dia estava bom, noutro estava mal. Parecia que ele sofria de alguma doença rara, não sei. Eu só sabia que o enterro seria em poucas horas. O enterro, vários rostos conhecidos, alguns que não via há anos. Pessoas que seria maravilhoso reencontrar, todas juntas. Mas o reencontro foi um enterro, onde morria o amigo, filho, irmão, namorado, neto e sobrinho. Todos choravam, menos eu. Bem dizer, só chorei quando vi a mãe dele. A cena foi demais, e com certeza não deve existir cena mais triste que uma mãe enterrando o filho. Para explicar melhor, eu não estava no enterro, e sim velório. Fiquei até quando levaram o caixão embora. Preferi não acompanhar mais. Estava me sentindo culpado, por não conseguir chorar, pela ficha não cair. Fui até o shopping, caminhei um pouco por lá. Vi um filme no cinema. No outro dia começaria meu primeiro emprego. Meu aniversario também era naquela semana. A semana correu normal. Em um dado momento a ficha de que nunca mais encontraria ocasionalmente aquele grande amigo caiu. Mesmo assim não chorei. Fiquei triste, desanimado – e me sentindo culpado ainda por não conseguir chorar. Os dias continuaram.

realidade

2008-04-28T05:09:00.001-07:00

Uma colega grita. Olho até a outra ponta do escritório. Mandaram um e-mail para ela, com um vídeo onde uma cobra matava com requintes de crueldade uma criança. Ela grita baixo, lacrimeja, faz cara de horror “que mente horrível espalha isso pela internet?”, ela indaga revoltada. Eu presto atenção, concordo com a cabeça. De fato, que tipo de pessoa teria prazer em gravar um vídeo onde uma criança é atacada por uma cobra, e, em seguida, espalhar tal vídeo doentio pela internet. Mais precisamente e-mails de senhoras católicas. É um monto horroroso esse em que vivemos. Entra um outro colega na sala, como sempre num atraso médio de trinta minutos. Ele se senta ao meu lado, digo “Bom dia”, “Bom dia”, ele responde. Ele liga o seu computador. Sinto sede, pego minha garrafinha, abro a tampa e viro. Nenhuma gota sequer. Então me levanto segurando a garrafa e vou ate o bebedor. Saio da sala, sigo um corredor que no final encontra-se a maquina de xerox, viro a esquerda onde estão os banheiros e lá está o bebedor. Lá já se encontra uma outra pessoa, enchendo sua respectiva garrafa. Nunca vira aquele funcionário, e ele vestia-se como o Popeye. O marinheiro viciado em espinafre. “Se tem uma coisa que eu gosto mais do que água é espinafre!”, ele comentou enquanto terminava de encher sua garrafinha. Não consegui ficar impressionado com a afirmativa, naquele momento parecia aceitável ter como colega de trabalho o marinheiro Popeye. Não pude resistir e perguntei “Como vai a Olívia?”. Seu rosto mudou instantaneamente, parecia chateado, melhor dizendo, preocupado. “Está na clinica, não consegue se curar da anorexia”. Desejei melhoras, dei um tapinha em seu ombro e voltei para meu escritório. Esqueci de comentar que antes da sala onde trabalho fica uma secretaria – que no momento era a Betty Boop. Ela fazia as unhas. As pernas torneadas se cruzavam de forma sexy em contraste com sua enorme cabeça assobiando com encantadora voz anasalada. “Bom dia”, falei. Ela piscou para mim e continuou cerrando as unhas enquanto assobiava. Entrei em meu escritório. Lá estavam apenas pessoas comuns, fazendo seus trabalhos comuns. Sente na frente do computador, abrir as tabelas de gráficos, movimentei-me apara atualizá-las. Minha chefa entrou e chamou todos para uma reunião. Perguntei se Popeye e Betty Boop também iriam para reunião. Ela olhou para mim como se eu estivesse louco. Os outros riram, ela riu junto me chamando de brincalhão. Nos levantamos em direção a sala de reunião. A mesa da secretaria estava vazia. Na sala de reunião, todos estão parados como que pasmos, passo por eles e lá está Popeye regulando o datashow enquanto Betty Boop organizava os papeis na mesa. Como da ultima vez ela piscou para mim. Popeye sorriu e me perguntou como funcionava aquele datashow. Aproximei-me para ajudar.

boas intenções

2008-04-23T13:43:00.000-07:00

Cansei das boas intenções. Foi um estralo repentino em minha mente, deixei cair à concha com sopa dentro. Esparramou-se pelo chão. O mendigo me olhava sem entender, um prato fundo sobre as mãos esperando alguma coisa – provavelmente sopra. Dei-lhe sopa então, chutando a enorme e quente panela. Ele gritou de dor e agonia, dava para escutá-lo queimando também. Todos na fila de mendigos se horrorizaram. A menina que eu queria comer fazendo atos humanitários começou a gritar – eu sai correndo, os pés estavam leves, parecia que eu podia voar – estava livre. Não demorou muito para meu rosto ser procurado pela policia. Os noticiários pronunciavam meu nome as pessoas comentavam a respeito nas ruas. Contabilizei tudo que já doei para a igreja. Centavo por centavo. Na frente da igreja uma bela estatua de São Jorge segurando sua lança contra o dragão. A lança de ferro podia ser destacada facilmente e com ela ameacei a vida do padre para arrecadar o patrocínio de minha próxima empreitada. Não estava fugindo de ninguém. Todos veriam que eu cansei das boas intenções.

escrever

2008-04-15T03:34:00.001-07:00

Cheguei muito cedo ao trabalho. Este é o meu momento preferindo, o silencio. Escritório vazio, luzes apagadas, o único som que ressoa é o de meu computador processando, e das teclas batendo enquanto digito um texto. Esse barulho das teclas no silencio são o meu ápice. Lembram-me quando comecei a escrever, e sofria de insônia. Passava noites escrevendo no silencio; no escuro. As manhãs tem sido frias, o que deixa minha pele mais macia, e as teclas frias. Provoca um certo ardor. Às vezes de tão geladas alguns teclas que as pontas de meus dedos meio que grudam levemente – e a sensação de quando se soltam um do outro me faz gemer baixinho e revirar os olhos. As vezes perco o controle e dasf bhjmk uj,lkt f 7 esfrego minhas mãos sem parar sobre o teclado, sentindo os botões se contorcendo debaixo, o som intenso das teclas maciçamente por todo o escritório. Eu gemo junto, agora esfregando meu rosto sobre o monitor. O vidro da tela gerada me enlouquece, meu bafo embaça as palavras no Word. Subo sobre a mesa, abro o zíper, esfrego meu pênis sobre as teclas uhwreuoanhikHJET´PAEKE[]lomknoooonfdeojeg até o momento que não fazem mais barulho de tão meladas pelo meu sêmem. O computador goza junto comigo, terminando um texto e concedendo a visão de nosso orgasmo de palavras e dados. É maravilhoso, e o silencio...

Conto recortado

2008-04-08T07:54:00.000-07:00

Eu raramente faço a bar
ba. Acho que serei demiti
do por isso. Eu rarament
e corto o cabelo. Não qu
e ele seja muito grande.
Na verdade acho que estou fican
do careca. Daí um dia senti muita coce
ira em meu queixo.
E fui, sem querer, arrancando pel
os de minha barba.
No lugar ficou um burac
o horrivel. Decidi fazer a ba
rba. Cortei o escesso co
m uma tesoura. Passei cr
eme de barberar. Raspei todo com uma lamina.
Ficou lizinho.
Decidi cortar o cabelo, e com a teso
ura e um penico. Fiz um corte penico.
Quando fui me olh
ar no espelho. Cadê meu rosto?
Foi junto com a bar
ba, e o cabelo mal arrumado. Tranfo
rmei-me em minha barba. Não reco
nhecia mais aquele individuo ali na frente.
Mas provavelmen
te ele não sera deminitdo.

abstração

2008-04-03T07:44:00.000-07:00

Eu tenho um amigo poeta. E todo dia, me vem com uma poesia para que eu possa opinar. Certo dia ele veio com uma que dizia:
OH
“Oh”, eu falei. O rosto dele demonstrou frustração – daquelas que os poetas geralmente tem. “Não é um Oh! É um Ho!”. Virei o papel para então poder ler o ‘Ho’. Mais uma vez o roso de meu amigo engilhou-se em frustração poética. “Você não entende mesmo, hein?! Minha poesia é um Ho de cabeça para baixo. Não consegue ver a profundidade disso?!”. Virei novamente o papel, olhei para o Oh, e li “Ho”. Ele se acalmou e perguntou o que eu achava. Eu disse que via um conto, e não uma poesia. “Como assim?!”, ele indagou. Falei que era sobre uma bola subindo uma escada. E sobre o barulho que ela provocou quando subiu o primeiro degrau. E logo em seguida, o que exclamou após pular a escada.

adulto

2008-04-01T06:11:00.000-07:00

Amanheceu chuvoso, a noite passada havia sido muito boa. Eu botava pedacinhos de papel onde sangrava, após ter feito a barba. Apenas de cueca, com a cara cheia de pedacinhos de papel ensangüentados. Fui até a varanda do apartamento para ver a chuva. O Céu ainda estava sem Sol, e concluí que ficar de cueca na varanda chamaria atenção dos vizinhos. A pele barbeada ainda ardia por causa da loção e o frio. Ao voltar para seu quarto me deparei com um brilho incomum, daqueles que dão ataques aos epiléticos. Identifiquei uma espécie humanóide no brilho – como que uma mulher nua. Pensei em dizer “eu não acredito em fadas” só de sacanagem. O brilho diminuiu um pouco, e a vi sorrir. Fiquei com vergonha por estar apenas de cueca, e com papeizinhos vermelhos na cara. Mas ela estava nua e brilhando, o que permitiu me sentir natural. Falei “o que porra é você?”, para quebrar o gelo. Ela deu uma risadinha agoniada. Veio voando até próximo de meu rosto. Agora eu podia ver seus pequenos fartos seios, pernas e corpinho – bem gostosinha até. Seus olhos eram fundos, sem pupilas. E não possuía uma cor definida. Como falei, feita de uma luz que provoca ataques de epilepsia. “Não lembra de mim?”, ela perguntou. Sua voz era baixa, agradável e infantil. Nunca fui um garanhão – mas manter relações com uma fada seria o fundo do posso. “Nem um pouco. Você é um alienígena?”. “Não, seu bobo. Sou uma fada”. “Notei, tava só zoando”. “Você ainda é engraçado”. “Eu não acredito em fadas”. O rosto da fada se encheu de desespero. “Eu posso falar até ser a sua vez de cair como um mosquito. Abre logo o jogo e me diz o que você quer”. Ela tentou voar para longe de mim, mas fui mais rápido com meus reflexos de punheteiro. Ela estava em minhas mãos. Eu poderia esmagar seus frágeis ossinhos num piscar. “Quando você era criança, brincávamos juntos no jardim! Não lembra? Você era um menino bom, e me foi dado o direito de visitar o seu mundo mais uma vez – e era você que eu queria ver!”. Minhas mãos afrouxaram um pouco para não machucá-la. Lembrei de quando era criança, do jardim, e dela. “Perdoe-me...”, falei, a soltando. Ela se distanciou de mim, até a janela. Estava chorando. A chuva engrossou, e ela não tinha como sair no temporal. “Eu era um menino bom. Mas sou um adulto deplorável. Perdi minhas paixões desacreditando com o tempo. Fiz um concurso público e me afundei no mais do mesmo rotineiro e sem cores. Passei a tratar todos como objetos e posses. E eu mesmo em transformei em uma maquina sem consciência”. Ela ainda estava séria. Dizem que o mundo das fadas é tão cruel e sinistro quando colorido e singelo. Ela soltou umas palavras – provavelmente feitiços. Quando dei por mim transformei-me em uma criança novamente. A cueca desceu por minhas pernas e a operação de fimose se foi junto com os pelos pubianos. “Como punição você será meu amigo para sempre”, ela terminou.

papelada

2008-03-27T06:35:00.000-07:00

Uma colega de trabalho meche com muitos papeis, papeis por todo lado, cheios de gráficos, números, e tudo que possa piorar o conceito de ‘papelada’. Pois bem, uma vez estava eu chegando mais cedo que o habitual no trabalho – e antes de abrir a porta escutei um ruído estranho. Aproximei o ouvido da porta e identifiquei como que um choro, ou um gemido, talvez. Abri lentamente a porta, e para minha surpresa estava a minha colega de trabalho, atualizando dados de gráficos em meio a papeis e mais papeis. Parecia normal – tirando o fato de que não imaginava que pessoas chegassem mais cedo que eu no trabalho. Preferi não fazer perguntas. Fui até minha mesa e comecei a trabalhar. Os outros dias correram normalmente, e não cheguei mais tão cedo no trabalho por um bom tempo. Mas, cedo ou tarde, acabaria chegando mais cedo novamente. E novamente, me vi diante da porta, escutando os ruídos misteriosos. Dessa vez não abriria a porta lentamente. Seria rápido e violento, com um chute na porta, pá! A visão foi singular. Minha colega de trabalho arreganhada, sentada na cadeira, com as pernas sobre a mesa, enfiando um enorme... Rolo de papeis de gráficos em sua vagina. O mais engraçado é que ela nem me notou – pois estava tendo um bombástico orgasmo – como eu poderia definir. Mas não demorou muito para me ver, e antes de gritar conter-se para pensar no que dizer. “Não é o que você está pensando”, ela falou. “Não estou pensando em nada, não quero pensar em nada”, respondi. “Eu posso explicar...”, falou arreganhando novamente as pernas, agora em minha direção.

Garth Ennis

2008-03-26T06:43:00.001-07:00

- Acredito em um Deus do primeiro testamento. Cruel, que destrói cidades inteiras, e manda seus profetas matarem seus próprios filhos só para posar de fodão no final. Que cria bárbaros cabeludos super fortes para serem lideres do que daria inicio a maior fé ocidental de nossos tempos. Eu tenho medo desse Deus, um temor angustiante que aumenta a cada palavra que escrevo. Esse é o Deus fodão que vai chutar as sete bundas de Lúcifer no dia do juízo final.

Todos aplaudiram, chorando emocionados com o sermão do novo profeta de nossa geração. Jequi nasceu de família simples, e desde cedo nas ruas demonstrava suas habilidades milagrosas. Uma vez ele transformou todo o sangue de um traficante em vinho e conseguia ter relações sexuais com virgens mantendo-as virgens. Ele poderia ser um super-herói, mas encontrou Jesus primeiro – pessoalmente, é claro. Os dois estavam em um bar, e arrumaram uma briga por causa de um jogo de cinuca com uns grandalhões. Jesus fez com que saísse peixes por todos os orifícios dos caras.

comedora de papel

2008-03-25T04:03:00.001-07:00

Não estou feliz com essa merda toda. E seria mais um dia indo trabalhar, pegando ônibus, subindo a ladeira do centro e agüentando meus colegas de trabalho discutindo futilidades. Fiquei puto de vez. Dormir até as nove horas, não, dez horas. O celular não parava de tocar. E já estava lotado de diversas ligações não atendidas, de familiares, chefes e namorada. Peguei o celular, enfiei na privada e dei descarga. Em seguida tomei um banho longo, com direito a bolhinhas de sabão por todo o apartamento. Enxuguei-me e fui até a cozinha, onde botei yogurt com vodika para a cachorra tomar. Sai peladão mesmo por ai, todos me olhavam horrorizados – gordo e peludo. Eu acenava para eles e dizia “Sim, é pequeno mesmo.” A policia quase me pegou, mas fui mais rápido e invadi um ônibus. Todos saíram assustados, e ameaçando urinar no motorista o obriguei a dirigir até o meu trabalho. Eu deveria bater o cartão logo na entrada da empresa, mas não tinha bolsos e não deu para levá-lo. Os seguranças me reconheceram e antes de cumprimentar, como sempre cumprimentavam, deram conta que eu estava sem roupas. Primeiro ficaram preocupadas, perguntando o que houve, se fui assaltado. Pegaram uma toalha e me cobriram, entrei na empresa e fui até a sala de meu chefe. Ele olhou assustado e pasmo com a cena. Comecei a me masturbar sobre a maldita impressora que sempre comia papel. Graças a meu orgasmo precoce consegui fugir antes dos seguranças me alcançarem. Aquela maldita impressora merecia.

a culpa é do marketing

2008-03-13T11:25:00.000-07:00

Os fumantes que me perdoem. Deixar o cigarro é mais fácil que perder peso. Sinto isso na pele todos os dias, a cada momento. Trabalho com marketing, e esse ramo é nojento quando se trata da criação de campanhas promocionais para guloseimas. No meu caso tive de elaborar para uma empresa de chocolate. Eu amo chocolate. Passar doze horas do seu dia, durante uma semana e pouco pensando em chocolate com certeza foi um martírio digno da ultima tentação de Jesus Cristo. Ou pior. Jesus é filho de Deus, eu sou apenas obeso. Ontem mesmo – foi horroroso – estava em um supermercado e o bendito chocolate estava em uma promoção – a minha promoção – e espalhado por todos os setores daquele flagelo chamado ponto de venda. Não teve outra, cai em minha própria armadilha comercial. Foram vinte reais de chocolate no total. O que para o preço daquele chocolate já representava níveis inumanos de gordura em meu sangue. Voltava dirigindo, nervoso, o saco cheio do desgraçado chocolate estava no banco do lado, pra lá e pra cá. O saco foi mal amarrado, em uma curva brusca espalhou todos os chocolates pelo carro, um deles debaixo do pedal de freio. Não consegui frear, o carro foi direto e bateu em cheio no da frente. Ninguém se acidentou. Mas a motorista da frente demonstrava-se bem pura, e veio a passos largos e firmes até mim. “E agora?”, ela reclamou. Nem pensei duas vezes.“Chocolate?”, perguntei.

Ausaimer

2008-03-11T13:22:00.000-07:00

Havia uma senhora muito simpática, não lembro bem seu nome. Uma pessoa simples e batalhadora. Sustentava a si mesma e o esposo que se encontrava no triste estado do ausaimer. Mas era engraçado como ela sempre estava alegre, sentada ao lado de seu esposo inerte que apenas respirava, babava e enchia sua frauda geriátrica. Uma vez perguntei como ela estava, se a situação do esposo a incomodava muito. “Não mesmo, meu jovem. O garanhão não está broxa ainda”, Ela respondeu dando uns tapinhas sacanas na perna do velhinho.

onde e como

2008-02-28T03:42:00.001-08:00

Parecia existir um sino na cabeça, enorme, tocando pra doer, dentro de sua cabeça. Rodolfo passava as mãos pelo couro cabeludo como que cavando o câncer, ou seja lá o que for que provocava tanta dor. No banheiro, olhando para o espelho, seus olhos vermelhos por completo revelavam uma hemorragia, ou derrame, quem sabe. Os ouvidos estavam a ponto de estourar – E jatos de cera de ouvido com sangue jorravam como pus de suas orelhas. Rodolfo começou a bater a cabeça no espelho do banheiro, como uma forma para dar fim ao sofrimento. Perto dali, na rua, outras pessoas encontravam-se em quadros semelhante. Sangrando pelos ouvidos, agonizando de dor tentando estourar suas cabeças na primeira superfície sólida que encontrassem. Este surto tomou conta de toda a cidade, que ficou sitiada. Não havia sinais de sobreviventes. Militares e cientistas estavam confusos tentando entender que tipo de doença era aquela. No outro dia o corpo de Rodolfo, estirado no chão do banheiro, com o crânio estourando entre cacos de vidro começou a demonstrar espasmos. Muito desengonçado o corpo se sustentando entre parede e privada começa a andar, se arrastando e emitindo grunhidos. Rodolfo se reúne a outros, que mancam para fora da cidade.

usb

2008-02-22T10:03:00.000-08:00

Mariula estava desesperada por sexo. Deus do céu. E nenhum vibrador. Saiu procurando por falos. Nenhum a satisfazia. Cabos de vassoura eram muito ásperos, copos podiam quebrar dentro dela, as frutas fálicas da geladeira lhe provocavam alergia, dentre outros problemas. Sentou no computador. Ver pornografia não rolava, tinha acabado de fazer as unhas e uma boa siririca também estava fora de cogitação. Escutar musica poderia ser uma boa para se distrair. Ao pegar no cabo usb levou um choque. Não um choque forte. Mas forte o suficiente para provocar a tórrida imaginação de Mariula. Pegou o fio usb que saia do computador, o mais longo possível, e enfiou nela mesma. O choque dentro de sua vagina a fazia gemer cada vez mais alto, desesperada de tanto prazer. Seus pentelhos ficaram em pé; e brancos.

Brian, o gênio

2008-02-22T03:46:00.000-08:00

Brian é o maior cientista de nossa geração. E pode achar soluções tão rápido como as procede em poucos segundos. Essas coisas desencadeiam o perigo. Brian estava dando uma palestra, e era a hora das perguntas. Um homem careca com uma maleta dirige-se até o microfone. Grita como um louco e saca uma serra elétrica de sua maleta. Todos correm desesperados, gritos, choros, pedidos de socorro. “Você é meu!”, clamava loucamente o careca. Brian controla suas bexiga, e corre para os fundos do palco. Intermináveis corredores escuros. O fôlego vai acabando e o som da cerra elétrica aumentando. Brian se agacha em um canto escuro para esconder-se. O som aumentava cada vez mais, e bem do lado dele, perfurando a parede a cerra elétrica corta certeiro a mão direita de Brian. Um grito corrido de lágrimas quentes ecoa. Brian voltar a correr, e agora sangrar. Muito. Ao lado da palestra sobre tecnologia estava tendo um encontro nacional de pornografia e afins do ano. Correndo entre os estandes com vídeos pornográficos, revistas e... Maquinas de masturbação. São como mãos robóticas posicionadas para masturbar um homem. A mente brilhante de Brian, entre a dor, sangue e desespero começou a funcionar. O louco careca com uma cerra elétrica já matou quatro capas da playboy. Paro de escrever, minha colega começa a chorar, a mãe dela esta num quadro grave de câncer, todos a amparam. Nesse meio tempo Brian transformou a maquina de masturbar em uma mão biônica. Uma poderosa mão biônica do prazer. Um velho de pijama e charuto sai correndo, rápido demais para a idade dele até. Brian corre até o careca, segurando com a mão masturbadora a cerra elétrica de seu pretenso assassino. A mão é forte, e entorta a cerra deixando-a inutilizada. O careca pula encima Brian, mas não antes da mente Genial do milênio segurar o pênis do miserável. Que com uma força dolorosa masturba-o até sua morte. O homem cai morto – e duro – no chão. O silencio toma conta de todos, que ficam parados, olhando para Briam.
“Eu não sou gay”, ele diz.

quarta-feira

2008-02-20T04:45:00.000-08:00

O dia não começou bem, nublado, chuvoso. Geralmente adoro dias assim – hoje não. Hoje isso é mau sinal. O escritório tinha o cheiro característico de um... Escritório. A recepcionista mandou que eu subisse com o jornal do setor. Um jornal mercantil. Só números e velhos falando de como a economia sempre está ruim. Jogo na primeira mesa pela qual passo em caminho até a minha mesa. Ligo o computador, começa aquela musiquinha que toca quando inicia o sistema operacional.

cabum

2008-02-19T12:11:00.000-08:00

Aquelas embalagens de papel, que se põe pães em padarias. Ele amassou forte e deixou sobre sua mesa. Levantando e esquivando-se das cadeiras vizinhas saiu da sala. Começou a apressar os passos, até começar a correr. A sua secretaria terminava de atualizar alguns dados de faturamento e se assustou com a saída brusca de seu chefe. Um tique-taque agonizante toma conta da sala. O saco amassado de papel, aos poucos vai inflando. O nome da secretaria era Josefina, e amava o seu filho. Antes de morrer deu uma rápida olhada na fotografia do menino em sua mesa. Há poucos metros da empresa, um vendedor de cachorros-quentes termina de esquentar as salsichas.

Então tudo explode. Ele saiu bem na hora, entrou em um carro vermelho escuro e acelerou. O vendedor de cachorros-quentes falou “mama mia”, deixando uma salsicha que estava presa num garfo cair no chão. A salsicha rola para perto do prédio da empresa e começa a pegar fogo junto. Josefina está morta; seu filho a espera na porta da escola.

mongo

2008-02-07T10:20:00.000-08:00

O menino preparava toda uma civilização de areia. O rei desta civilização seria um siri. Seu nome seria Mongo. Pois se este menino vivesse em seu próprio mundo, haveria de ser chamado de Mongo, o terrível. Mal tinha cinco anos, a criança era um tirano. Um genial tirano, inclusive. Construiu uma forte parede de areia, que assim impede as ondas fortes de destruírem seu reino de areia. A verdade é que de tempos em temos uma criança, aos cinco anos, tem um surto tirânico, exatamente numa quinta feira de sol, quando os pais, vai Deus saber, decidem ir a praia. Esta criança, que pode ter sido eu ou você, começa a construir um império maligno de areia. Geralmente o surto psicótico megalomaníaco infantil deixa de existir no momento em que uma onda faz o seu trabalho. Caso não, o menino trará desgraças para o mundo. Provavelmente Mongo conseguirá.

assim

2007-12-01T17:11:00.001-08:00

Estava naquela mania feia de equilibrista de cadeira de escritório, pra lá e pra cá. Pisquei e já estava no chão, com traumatismo craniano, morto.

Todos no escritório estavam tão concentrados que meu ultimo dia de vida foi bastante despercebido. E só quando a redatora, ao reclamar do cheiro pediu para aumentar o ar-condicionado, mexeu a cabeça de relance – o suficiente para perceber que não estava de frente ao computador, e sim deitado no chão, com a cadeira e sangue. Ela começou quase que rindo e dizendo “eu falei que ficar balançando na cadeira daria nisso!”, mas quando notou o sangue já ressecado atraindo mosquitos soltou um grito de pavor. Meus outros colegas de trabalho se viraram, gritaram também. O faxineiro entrou correndo na sala, me viu, e também gritou.

Acho que todos da empresa gritaram neste dia. Depois chamaram uma ambulância, apesar de já ser tarde demais. Depois dos gritos tudo até procedeu rapidamente e meu velório no outro dia fora tranqüilo. Apesar de ter pedido para ser cremado fui enterrado no tumulo da familia, junto do da minha irmã mais nova falecida. Enquanto era enterrado sentia-me frustrado, sou gordo, abuso do açúcar e poderia ter morrido por algo assim pelo menos. Pelos meus vícios, diria. Se bem que balançar na cadeira poderia ser julgado como um vício, acho. O dia estava chuvoso. Parece que são sempre assim em enterros. A terra estava úmida e soltava um cheirinho gostoso de grama com terra molhadas. Estava muito escuro dentro do caixão.

Um tanto sufocante também.

valeu a pena

2007-10-18T10:12:00.000-07:00

Foi um pouco depois do almoço. Eu estava na mesa, e a garçonete vinha para limpá-la. Rabiscava no guardanapo. Enquanto passava o pano na mesa ela perguntou “você desenha?”, virei o rosto para responder. Mas na cheguei a ele. Fiquei preso no decote, olhando estupefato para encontro perfeito daquele abençoados par de seios. “Hein”, ela falou. Meio que despertei, falei um sim miúdo, ela sorriu com maldade.
“Quer desenhá-los?”
“Meu Deus do céu. Sim”, não pensei nem duas vezes. Ela se agachou um pouco mais, para que eu pudesse vê-los. Rabisquei freneticamente, tentando conter meus gemidos, me sentia me masturbando. Riscava com tanta força que rasgava o pape e arranhava a mesa, a testa suava, e ela lá, ofegando leve, esperando o produto final. Gozei com o ultimo rabisco, ela puxou rápido o desenho e o enfio entre as pernas, fundo. “Depois você pega de volta”, sussurrou em meus ouvidos e saiu para limpar as outras mesas.
Chequei para ver se tava muito aparente na calça. Não. Corri a passos curtos e ligeiros até o banheiro. Tirei as calças, puxei quase todo papel higiênico, pus a limpar meu pau. O cheiro de porra alastrou-se pelo banheiro e impregnou-se em mim. Sentei na privada, ciente que não tinha mais jeito, olhei o relógio, quinze minutos para voltar ao trabalho. Toc toc. “Ocupado”, respondi.
“Sou eu.”
“Puta merda”, destranquei o banheiro, ela entrou. Fungou o cheiro, sorriu. Sentou em meu colo, começamos a foder. Não sei bem, sentia uma dor estranha na ponta de meu pau, tudo bem, tava bom demais, com ou sem dor. Dava até mais prazer. Trepamos os quinze minutos que faltavam para o trabalho. Ela me beijou, piscou, saio do banheiro. Quando me toquei meu pau sangrava, todo cortado. Lembrei do papel que ela enfiou entre as pernas. O pau sangrava muito, sujando a calça, cueca, tudo. “Valeu a pena”, pensei comigo.

por acaso

2007-09-18T20:21:00.000-07:00

Os dois se conheceram numa palestra sobre cinema. Notaram-se durante indagações sobre o expressionismo alemão. Ela achou o comentário dele extremamente ultrapassado, mas com um charme que só as pessoas ultrapassadas costumam ter. Ele a estereotipou pela roupa na primeira vista. Mas provavelmente foi a primeira vista de estereotipassão mais longa já feita na vida dele. Quando a palestra terminou, os grupinhos e panelinhas se formaram no corredor da saída, todos expondo aquele amplo conhecimento sobre cinema que todos que querem aparecer nesse ramo demonstram possuir. Ela de provocação criticou a opinião dele. Ele, claro, se sentiu provocado. E apontou suas hipóteses.
Ela não queria saber de hipóteses. Ela é do tipo que acha e pronto, e se não gostou azar. Menina geniosa. Os dois acabaram sozinhos naquele debate sem propósito. Simpatizaram-se, trocaram telefones e e-mails – foram para suas casas.
Daí se passou meses, e cada um viveu sua vidinha. Nunca mais pensaram um no outro, senão por acaso, vez por outra, por segundos, e milésimos de segundos. Mas então, aconteceu que na carteira dele, socada lá no fundo, um papelzinho com um e-mail chamou atenção, e ele sem saber quem ou de onde simplesmente cadastrou em seu chat para desvendar o mistério.
Por sorte, quem sabe, ela estava na internet, pesquisando sei lá o quê, viu o estranho aparecendo em seu chat. Ela fez : “quem é você?”.
”Sou eu, e você?”
“Eu”.
E assim deletaram logo em seguida os contatos um do outro.

profecia

2007-09-04T17:40:00.000-07:00

Uma mesinha frágil, com copo seco há uns dias, porta lápis cheio de tesouras e réguas mas nenhum lápis, impressora quebrada, boneco do Batman brinde de um ovo da páscoa, telefone fora do gancho, grampeador sem grampos, escritor sem idéias.
Ele fica em um quartinho, daqueles bem clichês escuros dos escritores isolados e sem dinheiro, com provavelmente cheiro de cigarro, bebida e testosterona sedentária fortes. Fazia muito tempo que ele não dormia, e ele nem lembra quando foi que entrou no quarto para escrever – jurou sair só quando terminasse seu romance. Na metade da primeira página a trama se desvinculou das primeiras idéias descritivas e transformou-se numa ficção de surreal desdobramento. A lâmpada da luminária desenroscou-se lentamente continuando acesa – e brilhando cada vez mais. A lâmpada criou vida, e inclusive falou “Sou um anjo enviado por deus do mundo das idéias”. O escritor antes de qualquer coisa pensou a respeito da cafonice que seria um anjo em forma de lâmpada representando o mundo das idéias em seu livro. Depois ele se assustou, ajoelhou e gritou por piedade. A lâmpada flutuando por mais que brilhasse não iluminava o quartinho, fazendo parecer um enorme espaço negro sem fim. Ajoelhado o escritor puxava com a mão direita a bermuda que deixava escapar o cofrinho e com a esquerda fazia sinal da cruz. “Palerma, é com a direita que se faz sinal da cruz”, exclamou a lâmpada angelical. O escritor chorava de medo e desespero se perguntando se já estava morto ou iria começar em algum momento. “Não sou anjo deste Deus, palerma. Sou do mundo das idéias, idealizada por Sócrates”!
“Platão”.
“Que seja!”.
Bem na hora da quebra de parágrafo, pensou o escritor. Pouco antes da metade da primeira página de seu livro perdeu o fio da ninhada. Poderia ter vindo uma musa sensual, e não uma lâmpada fluorescente. O escritor segurou sua incontinência urinaria, encheu seu coração de coragem e perguntou “o que você quer?”. A lâmpada então sorriu. O escritor viu pela primeira vez uma lâmpada sorrindo – e ninguém mais sabe como é além dele. Sorriu e falou “Estamos com discos voadores poparts espalhados por esse planeta, e finalmente dominaremos o mundo como temia seu velho filosofo”.
Aquilo era mais do que filosofia, era ficção cientifica descabida misturada com religiosidade e noções básicas de filosofia e arte extremamente mal estudadas.

reunião

2007-07-03T20:22:00.000-07:00

Suas pernas eram lindas. Soberbas. Descruzou e cruzou de propósito. Estava sem calcinha, aquela vadia. Ascendeu um cigarro, bebericou o whisky.
- Você fuma? – ela perguntou.
- Não, nem bebo. Mas pode ficar a vontade. Não me incomoda a fumaça.
Embaralhei as cartas de varias formas possíveis para passar o tempo. O gosto de fumaça entrou pelo nariz e secou a garganta. Faltava a chegada de Bob.
- Você é o que dele mesmo? – perguntei.
- Ex. A que sobreviveu aquele maníaco.
Exagerada. Todas elas. Bob é um filho da puta, e as mulheres adoram os filhos da puta. Lembro-me quando Bob comeu a gatinha da sala em plena quarta serie. E depois a professora. Era horrorosa, foi uma aposta. Já fazia duas horas desde o horário marcado. Fazia anos que ele não ligava pra mim.
- Aló?
- É o Bob.
- Há.
- É.
- Hum.
- Escuta, preciso falar com você.
- To sem grana.
- Não é isso. É muito importante para mim. Naquela lanchonete que dizem assar ratos. Como quando éramos garotos.
- Hoje em dia é uma Mcdonalds.
- Isso. Na Mcdonalds ás três da tarde. Conto com você. Clic.

- Você tem fogo?
- Hum?
- É que acabaram meus fósforos.
Ela até que era bonita de rosto também. Bob é um canalha filho da puta miserável.
- Já falei que não fumo.
Ela olhou feio pra mim, deu fim a sua bebida num gole só. Depois soltou um arroto.
- Desculpe.
- Tudo bem.
Depois de mais uns quinze minutos ele chegou. Estava acabado, com óculos escuros remendados. Circulou pela lanchonete como que fingindo que não nos avistara, depois com o cinismo que lhe é sempre atribuído abriu os braços sorrindo exageradamente.
- Docinho!
- Seu merda.
- Meu chapa!
- Já falei que to sem grana.
Daí ele puxou uma cadeira, sentou que nem um texano metido e contou uma história extraordinária sobre andar pelo deserto por semanas, visões espirituais, alienígenas viciados, entre outras coisas absurdas. Deus sabe como aquilo tudo era ridículo, mas é raro ver sinceridade nos olhos de Bob como naquela hora.
- Tudo bem Bob, toma dez pratas.
- Obrigado cara!
- Meu docinho, quer dormir no meu apartamento hoje?
- Já disse que te amo meu amor?
O casal de pombinhos foi na frente. Fiquei mais um pouco na lanchonete, pedi um hambúrguer. E adivinhem só: quando abri o sanduíche para por ketchup tinha um rato tostado lá dentro.

Drinking Dog

2007-05-29T19:24:00.000-07:00

Ele tinha uma cachorra alcoólatra, e nunca soube seu nome. De tão bêbada só gemia e soltava um latido fino que indicava constante ressaca. Entendia muito de cinema, e sua principal atração era os filmes expressionistas alemães. Perdeu a virgindade com apenas oito anos. Uma cadela vira-lata, jogada no sofá vendo televisão. Tinha que tomar cuidado para não escorregar nas garrafas que ela deixava jogadas pelo chão. Eu era um escritor, ninguém nunca lera o que escrevi. Nem nunca publiquei. A única pessoa que conhecia era a cachorra para quem eu lia os contos em voz alta. Ela nunca deu uma opinião formada. Mas acho que se continua jogada do meu lado enquanto escrevo, ao menos não é insuportável. Às vezes quando as idéias não viam discutíamos literatura, cinema e coisas que os universitários de comunicação fazem para fingirem que possuem algum conteúdo. Ela, por ser uma cachorra, não podia fazer curso superior. Mas lia tudo que podia, e entenda muito mais de antropologia que qualquer professor que já tive.
Um dia cheguei em casa, e a cachorra estava deitada de barriga para cima, com os olhos muito vermelhos de tanto chorar. O telefone estava fora do gancho. Peguei-o para escutar quem estava do outro lado. Estava em algum tipo atendimento de apoio para alcoólatras. Ela queria ir para o AA, e queria fazer um documentário sobre isso. Seria um sucesso o documentário sobre a cachorra cineasta alcoólatra tentando abandonar a bebida. Uma inspiração para todos os outros caninos viciados.

minotauro

2007-04-25T19:13:00.000-07:00

Tem livros empilhados.
Até o teto, parecem pilares que o sustentam. O quarto é pequeno, mas os pilares criam caminhos mofados e escuros que fazem com que me perca facilmente. Tudo é tão colorido, com capas vermelhas, verdes, azuis, desenhadas, de couro, papel. Com marca textos enfiados, de pontas tão afiadas que meu corpo está cheio de cortes. Os cortes pingam sangue, e já faz tantos litros pingados desde que comecei a empilhar que o chão é todo vermelho. O cheiro é acre, misturando sangue coagulado, poeira, livro novo, suor, fezes e urina. Perdido entre os corredores de livros não é possível achar um banheiro. Ele ainda nem começou a ler direito o primeiro. Mas seu vicio o trancafiou assim. Num cenário tão assustador quanto um pesadelo cinematograficamente cafona. “É tudo culpa da vida acadêmica”, ele comenta para os visitantes perdidos em algum lugar nesses corredores e pilastras. Ele é como o Minotauro: preso e guardião.

amor

2007-04-24T09:31:00.000-07:00

Sua namorada uma vez deu uma idéia:
- Por que não usa a cachorra que te dei?
Ela era uma menina normal, ele nunca imaginou uma coisa como essas.
- Que coisa nojenta! Isso é doentio, amor!
- Se você por uma camisinha e fechar os olhos, aposto que nunca iria notar a diferença.
O assunto era sexo oral e as maneiras que ela inventava para ele sempre pensar nela. Era uma menina adorável, mas com algumas idéias bastante estranhas. Foi trágico o dia que ela morreu, atropelada por um carro de som. Ele ficou tão deprimido, triste, desesperado. Era seu grande amor. Sua fonte de sexo fixo. Louco de tanta tristeza, não foi surpresa o que ele pensou quando sua cachorrinha veio consola-lo. Tateou uma camisinha na carteira e o fez.

Musical

2007-01-26T18:11:00.001-08:00

”Hoje de manhã cedo. Quando você bateu na minha porta. Eu disse olá, Satan, acho que é hora de ir". Essas palavras não eram de Bob – eram da música quando ele chegou no bar. Mas eram palavras de comprimento do próprio bar falando “Boa noite, Bob. Entre, por favor, beba, fique a vontade, dê uns tragos, ame minhas mulheres por mais uma noite”. E Bob respondeu “Obrigado, claro, uma bebida barata, por favor. Mulher venha aqui, uma bebida para está mulher; sorria mulher, hoje é um bom dia e será uma boa noite”. E no ritmo das palavras de Bob, a porta fechou rangendo e mesclados com aquele velho Jazz pareciam uma musica só. Aquele Bar era uma velha canção de ninar para Bob quando ele queria dormir em grande estilo.

trec, trac,

2007-01-19T16:43:00.000-08:00

Havia algo mágico no condomínio que moro: por não termos porteiros cada um tinha de carregar suas chaves. O que nunca acontece na vida real. Então era aquela coisa: esqueci a chave, fico lá embaixo, aparece alguém do prédio que abre. Começam aquelas conversas do tipo “ta quente hoje, hein?” e coisa e tal. Em 20 anos de vida, esse foi o prédio mais social que morei por causa disso. Dai botaram os portões automáticos. Era só interfonar que lá de cima aperta-se os botoezinhos, trec, trac, abriam os dois portões que separam os gatunos do elevador principal. Acabou aquele fenômeno social: ninguém mais tinha oportunidades de falar do calor e “coisa e tal”. Nem lembro mais do rosto de meu vizinho (que desconfio ser homossexual – nada contra é claro). Acabou a sociabilidade e as chances de trocar algumas palavras com aquela menina bonita do andar de cima. Poderíamos até ter nos casado, filhos etc. Mas não da mais devido aos benditos portões automáticos.

macacos

2006-12-30T20:20:00.000-08:00

Certa vez avistei macacos atacando um bebedor escolar.
Você vai dizer que estou mentindo. É a pura verdade. Não tenho testemunha alguma além de meus dois precários globos oculares. Certa vez matei aula um mês inteiro. Não chegava nem a entrar no colégio; uma amiga já me esperava sentada lá embaixo. Perguntava se tava afim de tomar sorvete.
E íamos tomar sorvete.
Um mês tomando sorvete toda manhã. E depois, o ano ia acabando.
Essa amiga nunca mais vi; tirando uma vez na rua, quando não fui reconhecido. E teve outra vez, que fui reconhecido, num ônibus. Perguntou como se falava determinada coisa em japonês. Eu respondi. O ônibus parou e ela se foi. Quando ela precisava de mim fui reconhecido. Nesse dia entendi como são as pessoas. Não condenei. Nesse dia também tinha ido ao cinema, era sexta-feira e gostava de ir ao cinema nas sextas-feiras. Não tinha ninguém na sala além de mim – e foi o dia que entendi que estava só. Nunca falei pra ninguém a respeito dos macacos.E logo naquela hora o que eu mais queria era falar sobre os malditos macacos.

insônia

2006-12-16T20:21:00.000-08:00

Aparecia pela manhã. Parecia sua mãe, reclamando que ele deveria voltar a dormir, se medicar e voltar a estudar. Ele era um adolescente acabado e inconformado com o rumo das coisas, e tudo que lhe restara era uma menina que só fazia reclamar. Ele não reclamava, pois adorava seu cafuné. Estava sem dormir há pelo menos duas semanas, e ficava cada vez mais difícil distinguir a realidade dos sonhos frustrados. A chata aparecia pelo menos duas vezes por semana e perguntava “dormiu hoje?”. Ele ficava escrevendo no computador, lendo alguma coisa, vendo televisão, comendo porcaria. E quanto às noites: sempre respondia comentando a respeito de um eterno jogo de xadrez que travava com um conhecido na internet. “Acho que ganho dessa vez”. A menina fazia um olhar preocupado, diferente de qualquer outro. Ele tinha vontade de ficar sem dormir todas as noites, só pra sentir a ternura daquele olhar. “Quando ganhar ou perder vai voltar a dormir pelo menos?”. “Tenho medo do que eu venha a perder se voltar a dormir”, respondeu por fim.

podre por dentro

2006-12-09T16:26:00.000-08:00

Passou o dia andando, pra lá e pra cá. Era o dia mais quente do ano, e seu rosto estava avermelhado, fritando. Os olhos estavam tristes, escondidos por baixo da cabeleira. Também devia cortar o cabelo, deixar umas cartas e pagar contas naquele dia. Funcionava como um robô, sem pensar demais, apenas processando e organizando o que tinha de ser feito naquele dia. Andando lentamente, para gastar o máximo de tempo que pudesse.
Cada vez mais o rosto dele fritava.
Suor inalava um fedor incomum, como se estivesse completamente podre por baixo da pele. Já passavam das seis horas, e para demorar um pouco mais pegou o ônibus que mais rodaria a cidade. Naquele dia não havia porteiro, e esquecera a chave de propósito. Ficou encostado, esperando até que alguém chegasse para abrir a porta. Passou uma pessoa, perguntou se ele ia entrar; respondeu que não. Decidiu que esperaria sua mãe.
A mãe perguntou se ele estava bem, lhe entregou algumas sacolas e subiram o elevador. Ele ficou calado; esperando a mãe reclamar que ele deveria tomar um banho. Ela reclamou e ele foi tomar um banho. Seu rosto ardia com a água caindo. Ardeu muito mais suas lágrimas salgadas: caiam discretas enquanto tentava dormir.
No outro dia acordou e viu seu rosto todo marcado e ardido onde desceram as lagrimas. Como uma maquiagem borrada na pele, revelando o que estava podre por trás. Aquela ardência o lembrou de sua tristeza por alguns dias.
Quando o rosto estivesse normal poderia fingir que estava tudo bem.

exsudato e polimorfonucleares

2006-12-06T17:32:00.000-08:00

Renato espremeu o máximo que podia, entre os dedos escorregava devido ao suor e pus. Era tão perto da virilha que uma pessoa de longe iria achar quer ele estava tentando arrancar o próprio pênis. Sua careta não mentia: doía. Doía pra caralho.
Sangue misturado com pus pregavam os pentelhos entre si, manchavam a calça com um raro vermelho amarelado esverdeado.
Parecia que nunca ia acabar.
E não acabou. Renato desistiu, foi ao banheiro, lavou bem o cacete na torneira. A pia ficou cheia de sangue e pentelhos. Mamãe sempre falava que se deve limpar a pia depois de usá-la. Renato sempre foi teimoso, e deixou a nojeira do jeito que tava.
No dicionário pus é exatamente uma mistura de exsudato inflamatório, leucócitos polimorfonucleares vivos e mortos, e bactérias vivas e mortas. Renato fechou o dicionário enojado da própria raça. Com medo de voltar ao dicionário e descobrir que porra é exsudato e polimorfonucleares. A virilha doía com o furúnculo semi-espremido, impedido qualquer ato de cunho sexual confortável.
- Alô?
- Deixa pra próxima semana, Márcia.
- Ainda é aquele furúnculo?
- Cada vez fica maior, dói e sai pus. Já to achando que é esperma acumulado por falta de sexo mesmo.
- Não duvido. Já faz quase um mês, vai num medico. Vai que é algo grave. Você pode perder seu pau, sabia?
O medico ficou olhando por pelo menos uns dez minutos. Depois começou a apalpar.
- Dói aqui?
- Você não faz idéia...
- E aqui?
Renato só conseguia responder com uma careta, pretendo os dentes, fechando os olhos, criando inúmeras rugas na testa. O medico parou de apalpar, e começou a escrever uma receita em sua prancheta.
- É algum tipo de infecção. Mas tratável. Não se preocupe.
Um peso enorme caiu da consciência de Renato.
- Compre esse antiinflamatório, evite por a mão, limpe bem com sabonete neutro e em uma semana tudo voltará ao normal.
O alivio era tamanho que no caminho de volta caíram lágrimas. Nunca chorou por ninguém. O pau seria uma aceitável exceção. Poderia ver o significado de exsudato e polimorfonucleares sem medo.

Nirvana

2006-10-22T19:34:00.000-07:00

O refrigerador não gela. E quando é verão piora minha alergia. Estou suando por todos os poros, bebendo litros de água e mijando toda hora. Aprendi que a vida pode ser prática. Comprei fraudas geriatricas. Cago e mijo sem ter de ir ao banheiro, Bebo litros de água. O refrigerador que esquenta me adoece. Estou quase lá para atingir o nirvana. Reflito em minha cabeça se Buda cagava e mijava durante os sete dias de meditação até conseguir o nirvana. Estamos no meu terceiro dia: mijo e merda acumulados nas fraldas. Estou quase lá.

velho senhor

2006-10-20T11:57:00.000-07:00

Velho senhor tinha a mania de descansar o polegar sobre a testa. Depois toda a mão encontrava o rosto - e com ele se esfregava carinhosamente, o carinho do cansaço.
Logo em seguida,levantou de sua cadeira de balanço e foi até o armario tirar suas vestes. Velho senhor sempre pensava pelado, alegando que as roupas atrapalham o pensamento. Saiu pela única porta de seu quarto de encontro para o corredor - este cheio de portas. De todos eles, ao mesmo tempo, saem outros Velhos senhores. Um enfermeiro afeminado nos cortava, com copinhos de plásticos e comprimidos periódicos. O enfermeiro era apaixonado pelo Velho senhor, que já foi um grande escritor - daqueles que deixam afeminados excitadissimos.
Na sala de jantar, todos os Velhos senhores se sentam entre os simpatizantes. As panelinhas enrugadas discutem principalmente sobre o velhos tempos. Geralmente, de novo, só as jovens enfermeiras que são muito bem comentadas quando viram as costas. Vinte minutos é o tempo de jantar dos velhos senhores, depois todos voltam para o corredor, tomam mais comprimidos, e , cada um volta a ser só mais um velho senhor. Um, em especial, gosta de ficar pelado - e a meia noite tem visita especial do enfermeiro afeminado.

Si(/e)m ponto [final]

2006-10-01T03:44:00.000-07:00

Então estava ali, ao lado dele. As palavras faltavam - e havia como ser diferente? Sim, eles estavam ali...Três pontinhos. Sim, um, dois, três. Talvez se contar até dez. Mas numero nunca foram sua especialidade - sua especialidade são as letras. Dez letrinhas então?
- A m o v o c ê v i u !
Bem... Foram dez letrinhas, né.
Dez letrinhas. Ela não esperava nenhuma.Não sabia o que esperar. Mas sabia que a recíproca era verdadeira.
Sabia que seu coração estava sorrindo naquele dia, naquele momento. Não sabia o que fazer - limitou-se a beijar-lhe as mãos...
E ele a beija-la as mãos. Se começa pelas mãos...
[continua pelos beijos]

O Sangue de JFK

2006-09-29T12:11:00.000-07:00

Era aquele cheiro enferrujado, roçando as narinas, angustiando o estomago, vontade de vomitar. Ficamos escondidos por pelo menos uns trinta minutos antes de notar os primeiros sinais de movimento: ruídos mecânicos rangentes fazendo ploc ploc ploc, difícil definir mas impossível de não reconhecer.

Ploc ploc ploc ploc ploc tsc tsc ploc ploc ploc

Exatamente entre os dois tsc, após um e antes do inicio de outro, corri de um galpão para o outro, imperceptível, que nem o Batman faria.
- Lembre que isso não é hq, é prosa.
- Hein?
- Você tá narrando achando que o leitor tá vendo tudo. Já destravou sua arma?
- Fique peixe.
Eu e o pequeno esperamos muito por isso. Os malditos espiões soviéticos estavam traficando corpos alienígenas de jurisdição norte-americana. Estamos em 2007 e uma boa maioria acha que os comunistas deixaram de existir. Deixaram um caralho – tão é traficando ETs.
- Lembre de descrever os soviéticos...
- Positivo.
Os comunas eram quatro, como de costume sempre andam em grupo com aqueles casacos de pele avermelhados – provavelmente banhados com o sangue de nosso amado e falecido JFK. E todo mundo por ai com medo de terroristas árabes.

Plocplocplocploc...

- Putaqueparil!
- Formos descobertos! Tão fugindo!
- Parados!
- Strogonof! – gritou um
- Filho da puta! Respeite minha mãe!
E dei uns três tiros no bigodudo mais gorducho, logo: mais lento; logo: o ultimo a entrar no disco voador; Logo: eles fugiram, mas temos um corpo para dissecar.

chaleira

2006-09-13T20:28:00.000-07:00

Fiquei sentado na borda da varanda, pensando qual a sensação de cair dali. Listando quem iria ao enterro por consideração, quem iria por hipocrisia; quantas lágrimas crocodilescas seriam despejadas, se meu pai e minha mãe se abraçariam depois de anos sem se falar. Quanto seria o custo do enterro – deixaria uma carta avisando que é melhor cremar – quem sentiria saudades depois. Por quantos dias minha mãe iria chorar por mim, e meu irmão, e meu pai, e quem mais fosse. Como seria para quem descobrisse o que é me perder de verdade. Deleitei-me, sentindo o vento frio da varanda chegando ao meu rosto. Escutei a chaleira apitando, fui até a cozinha tomar meu chá.

inverno nuclear

2006-09-13T20:15:00.000-07:00

Era uma vez uma marionete. Daqueles de madeira, com cordinhas prezas ao corpo como os que se vê por ai. Nessa vez, não tínhamos mais ventríloquos, para dar voz ao boneco. Ele ficava pendurado, entre coisas velhas sem nome, talvez sonhando encontrar uma fada azul, tal qual Pinóquio. Talvez sonhando em ver aquelas cordas que estrangulam seus membros sumirem, de sentir calor em seu corpo, aprender a respirar e ter brilhos em seus olhos. Um dia alguns mendigos invadiram aquele lugar, assim como as coisas lá jogadas, não tinham nome. Era um inverno nuclear e tudo que fosse madeira ajudaria numa fogueira.

Conspiração do Divã

2006-09-11T06:27:00.000-07:00

Dizem por ai que o tempo tudo cura. Não acredito nisso. Para mim o tempo é como um analgésico, ele pode até adormecer a dor, mas o problema ainda existe. Não acredito que buscar uma solução imediata para tudo – e a todo custo - muitas vezes pode ser um defeito. Arrependi-me, na vida, muito mais do que não fiz, ou deixei para depois, do que as coisas que fiz. Claro que o tempo tem sua importância, tal qual o analgésico. Mas não deixo de achar que a invenção de falar que “o tempo tudo cura” é coisa dos analistas, psicólogos, psiquiatras e escritores de livros de auto-ajuda. Afinal de contas só os procuramos quando temos algum problema há muito esquecido e não mais sentido – mas que de alguma forma está afetando as nossas vidas. Eis a grande conspiração do divã: o tempo.

Vaga-lumes e Girassóis

2006-09-08T04:09:00.000-07:00

Há muito tempo atrás; quando sequer tinham inventado o tempo, dia e noite eram desculpa para existirem vaga-lumes e girassóis; uma tribo nômade enviou o mais velho dos mais jovens para seu rito de passagem rumo a maturidade social – batizado de Iuooi.
O jovem franzino de pele amarela, com cabelos ruivos e olhos verdes, com seu corpo nu e coberto de pinturas rituais é deixado a sós com o líder espiritual que lhe diz “Você vai enfrentar três desafios, meu jovem. Entregarás teu coração para alguém, e sera como nascer de novo. Mas depois essa pessoa ira quebrar seu coração, e sera como morrer de novo, o segundo desafio”. “Qual o terceiro desafio?”, pergunta Iuooi tremulo. “Sobreviver para que outra pessoa possa quebrar seu coração novamente.”. O garoto engoliu seco, seus testículos suavam e oscilavam demonstrando o quão tenso e assustado ele estava.
“Não fique com medo, rapaz. Todos passam por isso e boa parte sobrevive.”. “E o que acontece com quem não sobrevive?”, pergunta, por fim, Iuooi. “Torna-se um líder espiritual”, suspira o velho.

futurO

2006-08-17T06:31:00.000-07:00

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Sinto o cheiro das palavras se aproximando de meus olhos. A verborragia digital explode em segundos e por um momento fico atordoado sem saber exatamente sobre o que é tudo isso. Logo tudo recupera seus valores morais e sociais.
- Bem vindo ao futuro - Minha secretaria comenta.
Logo descobri que passei por uma viagem no tempo devido há um fenômeno meteorológico gramatical, quando os planetas se alinham com o grau certo no momento certo com a tinta certa escrevendo as letras na ortografia e caligrafia definidas.
E como é incrível o futuro este que fui. Nunca pensei que teria uma secretara.
Tudo é muito rápido, menos o pensamento que se tornou a mais obsoleta das tecnologias. Então assim como não desgrudamos mais de celulares e computadores, os “pensadores” são a grande nova tecnologia. E diálogos como “O meu pensa a dez ponto giganeurônios por segundo, e o seu?” “Há, o meu é modelo antigo, não sei quando terei grana para pensar mais rápido”. Os pensadores recebem toda a informação fluida da rede. As pessoas conversam por telepatia, assistem filmes fechando seus olhos e escutam musicas apenas de lembrar o nome ou numeração da mesma no banco de dados. Os escritores não mais escrevem, apenas imaginam suas histórias e poesias na cabeça e recebem créditos neurôniais cada vez que as pessoas querem ver suas obras.
E eu descobri tudo isso apenas em milésimos de seguindo, pois meu pensador é de ultima geração. Isso é um pesadelo. Fico tonto, meu cérebro não está acostumado, cambaleio e acordo na frente de minha prancheta. Sinto uma caneta entre meus dedos, passo os dedos sobre o papel e quase choro ao sentir sua textura. É noite e fico com medo de dormi, pois todo amanhã é um passo a mais para aquele futuro medonho. Escreverei bastante, antes que palavras e pensamentos fiquem obsoletos.

(Samuel Gois Martins) 17/08/2006

Uma carta de amor

2006-05-21T14:31:00.000-07:00

Desenhar pensamentos, sons e sentimentos de longe é uma coisa simples. E o escritor – esse canalha – de tanto falar-se sonhos medos esperanças, acabou desaprendendo a ser sincero com as letras. Então bem sabemos que não é uma tarefa fácil, simplesmente quebrar regras em falar ‘eu te amo’ quando o correto é amo-lhe. Talvez ninguém diga amo-lhe porque seguir o jeito certo é seguir a lógica. E o amor não é lógico. A partir daí achamos um paradoxo: como escrever, mediante tantas regras e ordens nas letras, sobre o amor? Os poetas bem agraciados acharam uma alternativa que se baseava em simplesmente quebrar as regras – chutar o pau da barraca – jogar tudo pro ar. Mas o amor também não é revolução. O amor – pasmem meus amigos – é uma regra. A primeira regra de todas. A primeira etapa das primeiras coisas. Do amor surge tudo. Da vida até a morte. Do material ao espiritual. Do cientifico ao religioso. E agora, quando comecei esse texto com a palavra ‘desenhar’ nunca imaginei que ficaria tão confuso com minhas próprias palavras. Como falar sobre o amor? Talvez levar em conta uma idéia maravilhosa. Devemos pensar melhor na primeira palavra. E depois? Depois viria A palavra. Sim, a que foi feita para a primeira. Se o amor é regra, e dele vem o inicio. É assim que tem de ser. E como o amor não é lógico, deveria eu usar da metáfora – apreciável figura de linguagem – para tentar: Ele – amor – existe. Sabe... Existe sim. Em primeiro lugar quero que saiba que existe. Não importam as provas do contrario. Continuo a crer que existe. Em todos os lugares, mas, em especial, no seu perfume. Não fui eu que cultivei o jardim. Ele já estava aqui quando cheguei. Mas pelo menos para mim a graça deste enorme adorno é o seu perfume. Sua cor. Sua beleza. Ali em um cantinho. Escolhi me sentar para proteger. Aguar com um regador sempre que ver que estas com sede. Às vezes bate uma fome ou um sono. Mas não vou fechar meus olhos. Quero que cresça e fique cada vez mais... Mais e mais. Estou feliz em estar aqui sentado. Escrevendo isso. O sol forte acompanha um céu azul limpo e belo. Mesmo assim acho que vai chover e vou com minhas mãos proteger das gotas fortes. Não quero mais sair daqui. Do seu lado. Você entende? Espero não está incomodando com a minha sombra. Algo mais ou menos assim que eu falaria sobre o amor. Sim, e existe a coisa da poética revolucionaria modernista – claro, nunca esqueçam esse detalhe – revelar que esse texto é só para você, sem dizer isso claramente, entende? Talvez relacionar com as forças da natureza, como quando conversei com o oceano a seu respeito, para tomar coragem, levar uma flor branca e dizer que te amo no primeiro dia que te beijei. Agora vou roubar o que um outro colega escritor falou a respeito de sua amada, eu o invejei tanto quando ele teve essa idéia. Imagine que voltei para o oceano para falar sobre você, e agradecer pela motivação. E trocamos historias. O mar falou de sua grandiosidade, sua imensidão, toda a vida que o habita.
Eu falei sobre você. E o oceano ficou com inveja.
E depois de escrever tanta ladainha pseudo-literária, resta apenas usar o clichê da quebra de regra gramatical dizendo eu te amo e não terminando isso com um ponto final, pois quero que seja infinito

(Samuel de Gois Martins) 21/05/06

Xixi na cama

2006-05-06T15:01:00.000-07:00

Cabrum, fez o trovão. Cabrum. Seguido de exclamações. Sim, e tinha os relâmpagos. Os malditos relâmpagos. Eu estava debaixo do cobertor. Chorando. Com medo. O mundo parecia estar acabando. A luz que saia das janelas clareava todo o quarto e criava sombras zombeteiras a partir de minhas bonecas cuidadosamente arrumadas no armário.
Cabrum.
É o fim do mundo. O mundo esta acabando. Já estou até imaginando os cavaleiros do apocalipse cavalgando pelos céus. Os mortos voltando à vida. A cama úmida. Fazia anos que não fazia xixi na cama. Trinta anos. Mais ou menos. Cabrum.
E chegaram os Greys.
Os Greys são humanóides magros e cabeçudos com pele cinza e profundos olhos negros. Eram cinco, ao redor de minha cama. Eu reconhecia a sombra deles por baixo do cobertor. Cabrum.
Não conseguia escutar eles falando. Claro que não. São telepáticos. Apenas via-os gesticulando entre si. Deviam pensar em algo como “As pernas ou o cérebro?”. E o pior é que chegaram a alguma conclusão. O terceiro da esquerda para o do meio entre os cinco pôs as mãos na cintura e assentiu com a cabeça. “O cérebro, claro”. Cabrum. Dessa vez a luz foi tão forte que todas as sombras sumiram. Os Greys sumiram. Todos os cinco. Talvez o cheiro de xixi os tenha espantado. Cabrum. Talvez.

(Samuel Góis Martins) 06/05/2005

Paraíso

2006-05-04T16:16:00.000-07:00

Sentia o sangue escorrendo pelos dedos dos meus pés junto com edema preto. O tato foi sumindo até que dar conta que estava morto. Enxergava meu próprio corpo ferrado na cama. Sem parentes ou putas para sentir falta de alguma coisa. Sem ter onde cair morto eu morri. Não tinha luz, nem trevas, nem anjinhos com bunda de bebe e pinto pequeno. Não tinha Deus reclamando ou São Pedro. Simplesmente sai pela porta da frente do apartamento. E não foi atravessando-a. Desci a escada e peguei um ônibus especial muito desconfortável. Lá dentro o cobrador ainda pedia duas pratas.
- Pode ser vale de estudante?
O cobrador olhou feio pra mim.
- Você já morreu porra. Da as duas pratas. Como acha que pago a gasolina dessa merda?
Engraçado, pois só tinha duas pratas na carteira.
- O que acontece quando não temos duas pratas?
- Só tem quem merece.

(Samuel Góis Martins) 04/05/2005

Os três, treis e 3

2006-04-18T18:29:00.000-07:00

Os moleques, como moleques que são: negrinhos, de pouca idade, ao mesmo tempo no futuro patifes velhacos e canalhas; diabinhos filhotes de surubim. Correm com laranjas, mangas e outras bem abraçadas entre seus braços. Desesperados porque bem escutavam o senhor, seu Jorge, com seus cachorros, a cuspir palavras de má fé e os latidos palavreados já conhecidos por toda vizinhança. Pobres os meninos, que são três, 3 e treis, sendo no total: nove; irmãos e órfãos seja de quem for. Mas ainda são, tanto que sabem roubar frutas para saciar a fome, seja qual for. Os que sentem fome de educação comem da goiaba para contar dos caroços que lhes engasgam; os que pedem carinho chupam da manga doce e rosa sonhando o leite da mãe que não vem; os que simplesmente querem comer não sente gosto e comem tudo, casca caroço, rosa, leite e azedo. O que pude encher a barriga, até de palavras se possível. Juquinha, o mais novo entre os três, do meio dos 3 e mais velho entre os treis é faminto por palavras. As come vorazmente. Pior que os outros comem frutas, carinho ou matemática. Juquinha tem duas bocas, que são seus olhos, muito bem aprendidos na arte de comer palavras. No início ele bem lembra que se engasgava com algumas letras e consoantes. Hoje são textos enormes, matérias, livros que com aquelas duas bocas castanhas devoram alegremente. Diferente de sues irmãos, Juquinha tem nome, leu em algum canto e gostou. Chegou para os seus e falou “agora me chamem de Juquinha”, os outros riram, mas aceitaram a estranheza de seu irmão, pois gostam muito dele. E de quando toda noite lê algumas histórias presenteando sonhos. Os sonhos são melhores que lençóis e um teto e aquecem mais que a fogueira. Fora que, negrinhos como são se acolhem com a noite e se forram nas estrelas. Amanhã chegam os morangos na barraca de seu Jorge, e os meninos estão curiosos.

(Samuel Góis Martins) 18/04/06

Verão, esperanças...

2006-03-23T04:49:00.000-08:00

É um clima seco de verão, com poucas esperanças e garotas desfilando com sua falta de amor próprio. Renato está sentado na calçada de sua casa a espera de seu pai. Adriana põe as roupas no varal enquanto limpa o suor de seu rosto. E tem vários outros e outras fazendo algo ou nada naquela rua abafada pelo clima seco do verão, com poucas esperanças e garotas desfilando com sua falta de amor próprio. A vizinha de Renato é Miss do bairro agora deu para tomar sol de biquíni e faixa de miss no quintal. O irmão mais novo de Renato que se delicia com isso, pois é bem treinado na arte de subir em arvores e espionar os vizinhos. O irmão de Renato, Juliano, encima da arvore também se delicia com refrigerantes gelados e o clima seco de verão, com poucas esperanças e garotas desfilando com sua falta de amor próprio. O pai de Renato esta chegando de carro, mas não sabe os dois irmãos e a esposa dedicada Fátima que no porta-luvas do carro existe uma arma. Sua testa desliza suor, seus olhos, lagrimas. Ele já avista seu filho Renato na calçada sentado, é um bom filho. Ele também nota sua admiração pela casa da frente, com aquela garota, Adriana, pondo roupas no varal. Por um momento ele lembra de como conheceu Fátima, numa lanchonete limpando a mesa dela. Ele era o garçom. Quando chega mais perto percebe seu outro filho, Juliano, provavelmente espionando a vizinha maluca. Garotão. Renato sorri para Adriana. Adriana sorri para Renato. Ele pensa “é aquele clima seco de verão, com poucas esperanças e garotas desfilando com sua falta de amor próprio”, e sorri. Fátima acabou de preparar o almoço galinha empanada, o favorito de seu esposo. Grita por seus dois filhos, Renato e Juliano. Na mesa senta Juliano e seu pai. O pai manda Juliano lavar as mãos. Ele esperneia um pouco, mas vai. Fátima senta a mesa.
- Onde está Renato? – pergunta Fátima.
- Deixa o menino... – fala o pai com um sorriso escondido no hemisfério esquerdo dos lábios – A propósito, eu vi o senhor, seu Juliano, espionando a vizinha de novo.
Juliano fica vermelho.
- Que pouca vergonha...
Mas não falam mais nada. Eles comem em silencio satisfeitos. Entendem que é aquele clima seco de verão, com poucas esperanças e garotas desfilando com sua falta de amor próprio.

(Samuel de Gois Martins) 23/03/05

Carta para a xamã

2006-03-18T05:11:00.000-08:00

Excelentíssima Senhora,

Eu soube daquelas histórias antigas que sua mãe contava

O ângulo de visão era suficiente para notá-la escrevendo em sua caderneta. E tinha o skizh skizh do grafite sobre o papel que sutilmente canta

E soube que toda a noite ela olhava cenicamente para a janela. Quando existia uma lua para se ver. Ela apontava com o dedo e falava

- São os anjos em uma espaçonave circular!

E você como a criança que era

- Mamãe! Os anjos! Como é lindo o brilho daquela espaçonave!

Skizh skizh skizh

“brilho daquelas espaçonave exclamação...”?

Proseguindo... E quando existiam apenas estrelas. Ela traçava herói se monstros a guerrear nas estrelas. Essas histórias que ela escutou de sua avó. Você lembra dos trovões?

Skizh...

- Mamãe! Os trovões!
- São os anjos e as estrelas festejando mais uma batalha ganha... Venha, vamos comemora também! Fazer brigadeiro!

E você pulava toda alegre atrás de sua mãe. Eu soube de tudo isso...

E então paro para olhar aquela grande vidraça de meu escritório. Esta quase de noite, e a espaçonave já inicia sua patrulha nos céus... Parei sim, para retomar o fôlego e segurar as lagrimas.

top top top... som do lápis nervoso sobre a escrivaninha. Ela deve esta imaginando se vai receber hora extra.

Excelentíssima senhora, seus filhos a invejam e guardam rancor. Eles não possuem está lembrança que você tanto deleitou. Não desperdice os dias, está noite teremos chuva. Por que não comemora com eles um pouco? Tire alguns dias de folga para contar todas as historias sobre a lua, o sol, as estrelas e nuvens. Seu aumento sera garantido, e não contesto nada de sua maravilhosa competência. Ponto.

Skizh.

Código a

2006-02-03T07:04:00.000-08:00

tim tim tim ta tum ta ta tim tum
- Alô?
- Preciso de ajuda. Rua dois. Numero três. Terceiro andar. Apartamento 1200.
clic
Olho o relógio.
14h
233 1200
- Alô?
- Rua dois. Numero três. Terceiro andar. Apartamento 1200.
- O que aconteceu?
- Precisam de ajuda.
- Rede elétrica?
- São duas da tarde, homem!
- Limpeza de pia...
clic.
tim tim ta tum
- Alô?
- Ele esta vindo?
- humhum...
- Isso é sim ou não?
- É um humhum.
- Ok. Muito obrigado.
- Disponha.
clic

Samuel Gois Martins 03/02/06

Bolas bem grandes

2006-02-01T10:10:00.000-08:00

Eu gostaria de duas bolas bem grandes.
Como os seios da mamãe.
Como os testículos de papai. Eu lembro bem...
- Seu filho de uma...!
- Não ouse falar isso – ameaçou mamãe.
Então papai se calou e ajoelhou. Sentindo dor. E depois disso ficaram enormes. Papai andava como um pingüim. E também se vestia como um. Era o alto executivo de um banco de renome.
- Eu gostaria de duas bolas bem grandes.
- Mãos pra cima!
É ironia o seu filho se tornar um assaltante profissional de bancos.
- Eu tenho um refém e quero duas bolas bem grandes! – e bota profissional nisso. Papai ficaria orgulhoso.

(Samuel Gois Martins) 1/02/06

Café

2006-01-12T10:11:00.000-08:00

medicamento genérico
paracetamol
quatro unidades
falta um
a noite passada foi horrível não faço idéia do que fiz só sei que a ressaca ta grande
saio da banheira e vou até meu quarto
no meu quarto estão as mesmas roupas de sempre e sempre as mesmas roupas que visto
não tenho carro então sobra o ônibus
chego atrasado lá se vai o ônibus
duas horas esperando
preciso de café
vou para ao café mais próxima
café quero café
não temos café
não tem café em um café
não
eu quero café
gostaria de água com gás
não eu quero café
e sorvete
café
café faz mal sabia
isso é um café seu bosta
não venha com ignorância senhor sou um homem trabalhador honesto que merece respeito
café
não temos café
vai se foder
e saio da cafeteira sem café
sem café
paracetamol agora restam dois
consigo perder o ônibus de novo
merda
disco para o trabalho
tenho um celular
alô
caralho é você
sim sou eu
lembra de ontem
não
caralho
o que foi
foi foda
imagino
foi mesmo
foi
é
eu vou chegar atrasado
tudo bem se fosse eu não vinha aqui nem tão cedo
por quê
depois de ontem...
porra o que teve ontem
você não lembra
já disse que não lembro
foi foda
você já disse
você comeu a esposa do patrão na frente dele
hsg
Isso mesmo
a esposa
sim
do patrão
na frente dele
é
caralho
falei que foi foda
caralho preciso de café
volto para o café sem café
porra eu preciso de café
você de novo já falei que não temos café
porra por favor
saia do estabelecimento senhor
café
puxo um palito de dentes e aponto para o pescoço do balconista
café porra
você não pode me matar com isso
café
eu já ativei o alarme a policia esta vindo
eu quero café
parado parado
café
prendam esse maluco
saio correndo levo um tiro na perna tudo bem não gostava daquela perna
me arrasto até o ponto de ônibus
os policiais vêm atrás de mim
perdi o ônibus novamente
parado
parado
levanto minhas mãos
onde está a arma
solto o palito de dentes
puta que pariu
é um psicopata maldito
com um palito de dentes
que horrível
é desumano
desumano
eu quero café
sou preso em algemas e chutado para um camburão
eu só queria café
e lembrar se a esposa do patrão era gostosa

(Samuel Gois Martins) 12/01/2005

E tudo começa outra vez

2006-01-08T09:38:00.000-08:00

- Vejam!
- É um pássaro?
- Um avião?

Um suicida. O vento batendo no meu rosto, a sensação de descobrir a textura das nuvens. O sol sempre nascendo quando vou um pouco mais para o leste...

Falido. A esposa me abandonou com um palhaço de circo. Meu filho se tornou um viciado. Quais motivos eu terei para continuar vivo? A vida é uma bosta. Sempre foi. Nunca tive amigos de verdade, sempre odiei tudo que fiz, meus pais me tratam como um lixo. Provavelmente eu realmente seja um lixo.

Fechou os olhos e pulou. O vento batendo no rosto.

- Vejam!
- É um pássaro?
- Um avião?

A sensação de descobrir a textura das nuvens.

Já estou morto? Abro meus olhos. Se isso é estar morto já o deveria ter feito há muito tempo. Estou centenas de metros do chão. Voando. Belisco meu braço. Concluo que aquilo tudo é bem real. Seria uma segunda chance? Há quanto tempo posso voar e não sabia? Será que toda vida eu tinha este dom e nem reparei?
- Sempre reclamando de tudo...

- Vejam!
- É um pássaro?
- Um avião?
- Não!
- Só não vai dizer que é o super-homem né!

O sol sempre nascendo quando vou um pouco mais para o leste... E tudo começa outra vez.

(Samuel Gois Martins) 08/01/06
*nota - Originalmente é roteiro inspirado na obra Superman – Identidade Secreta, de Kurt Busiek e Stuart Immonen. Como um quadrinho permite mais de um foco narrativo acabei escolhendo manter os três focos narrativos no texto, mesmo que fique estranho.

É mulher?

2006-01-06T11:15:00.000-08:00

A tampa do esgoto voou pra longe, de lá saiu um italiano. Pensei logo no Mario. Ele estava armado com uma lança tribal africana e gritava asneira sobre Mussolini. Eu tinha um 38 no bolso.
- Desculpe... Mas eu amo outro.
Não demonstrei nenhuma emoção.
- Você me traiu?
- Não! Eu juro que não! Por isso vim abrir meu coração para você. O respeito demais... É como um irm...
- Não diga essa palavra. Por favor.
E sai do bar.
Ai a tampa de esgoto voou pra longe. Mario africano anarquista. Mussolini. E eu doido pra matar um hoje. Tirei a arma e apontei para o idiota. Ele começa a chorar. Solta a lança no chão. Senta-se na quina da calçada e chora cada vez mais. Meu coração amolece.
- É mulher?
E ofereço um lenço para ele.

(Samuel Gois Martins) 06/01/06

Guerra

2006-01-05T04:02:00.000-08:00

Os patos decolaram para longe. O comandante aparentava ter herpes. O rio ondulou durante a decolagem. Por sorte não se enroscaram nas pipas. É um dia de verão qualquer em algum lugar. Onde está Juliana? Joguei uma pedrinha no rio.
Ondas. Os patos decolaram com o susto. Decolaram para longe. O comandante tinha uma plumagem esquisita, lembrando meu pai com herpes. As pipas estavam aos montes, por sorte não se enroscaram entre si. E nem enroscaram nos patos.
- Desculpe o atraso!
Juliana.
- Onde você estava?
- Estava terminando a cesta do piquenique.
- Tudo bem...
- Está preocupado com o seu pai?
- Guerra.
- E ele é o comandante...
Lembro do pato. Lembro do herpes.
- Você tem problemas com herpes, Juliana?
- Deus! Não! Eu sou virgem...
Olho bem nos olhos dela. Ela é virgem. Os olhos de uma virgem. O rio ondula. Os patos já estão bem longe. Jogo outra pedra. Mais ondas. Herpes.
- Esta duvidando de mim?!
- Não é isso. Hoje é um dia estranho.
- Como assim?
Jogo outra pedra.
Ondas.
- Sonhei com o meu pai.
- Você precisa se libertar do fantasma de seu pai...
- Mas ele pode não está morto.
- Estamos em guerra! Ele foi para morrer. Se ele voltar, ele vai estar de varias formas, menos vivo...
- Ele ainda vai ter herpes?
- Talvez coisa pior. Sabe-se lá o que solados solitários fazem nesses lugares...
As pipas se enroscam. Jogo outra pedra. Ondas.
- O comandante deve está indo para o sul...

(Samuel Gois Martins) 05/01/06

Óculos

2006-01-02T01:19:00.000-08:00

Que mundo horrível, é o sem meus óculos. Pois foi sem eles que acabei entrando em uma selva escura, e rezei para não ter que ser salvo por Virgilio nem cair no quinto dos infernos. Na verdade cai no quarto dos infernos, o do meu irmão, cheio de pôsteres de mulheres nuas, bandas de rock e cheirando a masturbações e cigarros escondidos. Enquanto isso me perguntava a respeito dos óculos.
Na hora do almoço, mamãe serve todos os pratos com todos os temperos possíveis que provocam alergia em papai. Ela tem feito isso nos últimos sete anos. Papai fica sentado olhado para todos com cara de perdedor. Fica olhando para o prato vazio em silencio. Parece que alem de não deixa-lo comer, obriga-o a fazer sexo com ela todas as noites. Papai esta ficando cada vez mais magro e doente. Sem meus óculos ele parece apenas uma coisa branca e marrom. Mas uma coisa branca e marrom digna de pena. Isso sim. Meu irmão não veio almoçar, saiu com os amigos. Mamãe esta sorridente hoje. Deu-me os parabéns pelas boas notas e mais uma vez perguntou se sou homossexual, alegando que não possui nenhum preconceito. Informei que era neo-nazista e que não admitiria perguntas como aquelas. Ela sempre ri, acha que estou brincando. Devia olhar mais o porão. Sim! O porão! É lá que deixei os óculos!

(Samuel Gois Martins)02/01/06

Torresmo feliz

2005-12-26T06:40:00.000-08:00

Existe um fenômeno relacionado a pessoas pegando fogo do nada. Combustão humana espontânea. Ninguém até hoje sabe os motivos que levam esse punhado de gente a simplesmente virar torresmo de uma hora para a outra. Vamos fazer assim: os cientistas descobrem o dia e a hora exatos em que seu corpo ira queimar em chamas até sobrar apenas os pés logo num exame de sangue feito ao nascer. Sobram os pés? Marcos sabe que no dia 23 de junho de 2007 às 3 horas da tarde, quando ele tiver seus 23 anos, ira virar torresmo. Claro, não é nem um pouco consolador saber quando você vai morrer, mas pelo menos lhe diz o quando você pode aproveitar da vida. Um fator interessante é que às vitimas da combustão humana espontânea geralmente morrerem por problemas de colesterol, doenças venéreas e acidentes em esportes radicais.

(Samuel Gois Martins) 26/12/2005

Tensão de elevador

2005-12-11T01:11:00.000-08:00

Tateou o bolso direito certificando que não esquecera nada. Sua mão nervosa aliviava-se no ritmo do pensamento “está aqui, aqui”. Dentro do elevador estava ele, a velha do oitavo andar e uma adorável adolescente de lindo decote indo ver sua amiguinha do quinto andar. O elevador marcava segundo andar.
A jovem não esperava à hora de ver sua amiguinha. Desde aquela festa não para de pensar nela. Antes se sentia incomodada, envergonhada. Mas foi tão bom. Algo que homem nenhum realizou. Ela quer mais. Falta tão pouco, tão pouco. Chega logo elevador. Chega!
A velha reconhece o bonitão da ultima vez. A forma como sempre tateia os bolsos é uma graça. Fica imaginando aquelas mãos nervosas fazendo coisas indecorosas. Do jeito que ela adora. Ela adoraria mostrar sua coleção sadomasoquista. Ele aprenderia a amar aqueles seios caídos e branquelos. Nem que sangrasse para isso.
O elevador para no quinto e a garota parece da um suspiro de alegria contagiante que vem do fundo da alma.
- Que menina mal educada. Nem da boa tarde ao sair do elevador -, rosna a velha.
Ele não responde. Ele tateia novamente o bolso. “Está aqui. Aqui!”.
A velha não fica ressentida com a falta de resposta. Ela gosta deles caladinhos. Caladinhos sentindo dor.
O elevador chega ao oitavo, a velha da uma piscadela para ele e sai empinando sua bunda cheia de estrias. Ele engole seco e limpa o suor da testa. As portas do elevador se fecham. Rapidamente ele aperta no botão onze. Não é apenas suor que sai, ele começa a chorar, primeiro lagrimas escapando e depois berros que até a garotinha adorável que entrou no quinto andar escutaria se não estivesse gemendo tanto junto de sua amiguinha.
A porta abre. Apenas um apartamento por andar. Ele bate três vezes na porta, toc toc toc. Ninguém responde por aproximadamente quarenta segundos. Ele bate na porta mais duas vezes, toc toc.
- Já vai!
Ele põe a mão no bolso. Está lá. Graças a Deus!
- É você Renatinho. Como está? Por que essa cara inchada? Parece pior do que quando saiu daqui na ultima vez.
Ele aperta forte o objeto dentro de seu bolso, certo que estava lá de verdade. Ele nunca imaginou que pudesse fazer isso. Ela é tão jovem. Ele se sente um monstro. Mas não ponde controlar. Não pode segurar. Sacou rapidamente e apontou para face da mulher.
- Ca-ca-ca-s-ca-cas-case-se comigo!
- Renatinho! Que anel lindo!

(Samuel Gois Martins) 11/12/05

Água sanitária

2005-11-29T16:57:00.000-08:00

pés feridos - cacos de vidro - vermelho - dor - lagrimas - água sanitária

corre até o banheiro - tenta entender o que esta acontecendo - grita - chora

água sanitária

sangue

grito

choro

corre até o telefone – 3 – 3 – 4 – 6 – não – 33478801 – alô? – socorro – por favor – socorro

dor

olhos fechados

lagrimas ardendo

ferida ardendo

água sanitária

(Samuel Gois Martins) 29/11/2005

Porta-Treco

2005-11-10T13:29:00.000-08:00

O porta-treco cai no chão. Todos direcionam sua atenção para ele. O som de um recém-nascido chorando propaga-se no fundo. Foi assim que eu nasci. Com todos olhando para o porta-treco.
Certa época, tive 5 anos, mas não tive nenhum amigo. No meu quarto o porta-treco guardava alguns brinquedos: o boneco sem capa do super-homem, peças perdidas de um quebra-cabeça, pinos e dados de um Banco Imobiliário inutilizado. O dinheiro de mentirinha eu escondia na cama, debaixo da colcha. Olhava para aquela fortuna e pensava “estou rico!”.
Aos 12 anos descobri a Playboy. Foi amor à primeira vista. Escondia minha única e preciosa no porta-treco. Engraçado, sempre o abria imaginando lembrar de alguma pista. Só não sei o quê.
No 16 o papel com suas imagens foi trocado por células. Garotas de verdade. Uma garota na verdade. Ela era linda. E fazia tudo que eu pedia. Do jeito que eu pedia. Guardava as camisinhas em um porta-treco velho que sempre esteve em meu quarto. De todas as cores e sabores possíveis. Nessa época tive muitos amigos. Um me apresentou o álcool. Outro o cigarro. Ela dizia que acido era bom, mas nunca tive saco pra tomar comprimidos.
Um dia, com 32 anos, recebi uma ligação incomum:
- Sua mãe faleceu.
Eu trabalhava vendendo carros. Tinha todos os amigos e mulheres que poderia comprar. Passei alguns minutos tentando entender aquelas 3 palavras.Sua. Mãe. Faleceu.Procurei no dicionário por algum sentido. Do outro lado estavam confusos perguntando por “Alô?” e “Você está bem?”.
- Morta?
- Isso. O velório será amanhã.
- Ok.
Com 32 anos, dois meses, 3 dias e 4 horas cheguei à velha casa após uma viagem noturna. Claro que lembrei de justificar minha falta no trabalho e cancelei um encontro com uma acompanhante de luxo. Também lembrei de tomar um longo banho gelado, fazer a barba e escovar bem os dentes. Lá estava eu na frente da velha casa. Meu pai me abraçou chorando, minha irmã, minha tia, minha avó.
- Do que ela morreu?
- Caiu da escada.
- Quero entrar.
- Seu quarto esta como você o havia deixado.
Meu lábios moveram grunhidos disfarçados de palavra. Só não sei o quê. Eu nunca sei de nada.
Subi a escada assassina a encarado cada degrau. Queria vencê-la, como uma vingança. Fique visualizando como deveria ter sido. Entre no corredor. A segunda porta a esquerda, semi-aberta. Ou semi-fechada. O porta-treco estava no móvel de sempre. Não encontrei minhas camisinhas. Lá estava o super-homem, as peças de quebra cabeças, os pinos e dados.
Pintos e dados de um Banco Imobiliário inutilizado.
Fui até a cama com agilidade, puxei o colchão com um único esforço. Caíram lagrimas.
- Estou rico.

(Samuel Góis Martins) 10/11/05

Madeira norueguesa

2005-11-04T08:24:00.000-08:00

- Pode sentar em qualquer lugar...

Um ou outro dia qualquer conheci alguém que me convidou para sentar. Mas em seu quarto não existiam cadeiras. Falou para sentar em qualquer lugar. Esse alguém era uma garota que eu tive. Melhor dizer que ela me teve.
Já falei que em seu quarto não havia cadeiras, então me sentei sobre o tapete. Eu ofereci minhas horas e minutos. Ela me ofereceu do seu vinho.
Era um belo quarto feito com madeira norueguesa.
- Hora de dormir...
Conversamos até as duas horas.
- Fui trabalhar cedo... Hehehe!
- Eu não. – e me arrastei até o banheiro. Para dormir dentro da banheira.

Quando acordei estava sozinho. O pássaro tinha voado. Acendi um cigarro, pensando como era boa a madeira norueguesa daquele quarto.

(Samuel Gois Martins) 4/11/2005

*versão romanceada da musica Norwegian Wood dos Beatles. Não sou fã deles, essa musica é o nome de um livro que me tocou profundamente. Então procurei pela letra. Acredito que ela tenha vários sentidos metafóricos que acarretam outros conceitos que escolhi não abordar. Não mais, acho que fico bonito.

O código da vinci e as tartarugas ninjas

2005-11-03T08:36:00.000-08:00

O garoto Maroto percorre correndo uma longa estrada sem fim que vai sem vírgula alguma em direção a sua casa onde existe uma casa de cachorro mágica que leva ao mundo encantado dos cachorros voadores.
Sua mãe varre o chão, calmamente, delicadamente, com um sorriso gentil, meigo, bonito. Lento. Va-ga-ro-as-men-te. Antes que pudesse mover mais uma vez a vassoura tomou posição para deter seu filho de qualquer proeza espalhafatosa. Seria isso possível?
- Parado... Ai... Mocinho...
Tarde demais. Ela pensou na ultima vez que ele fez aquilo. Cachorros voadores sujam demais!

Em outro ligar na falta de imaginação do autor tem um sujeitinho esquisito reproduzindo as obras artísticas de Leonardo da Vinci. Nada haver com o livro código da Vinci. Nem com as tartarugas ninjas. Ele escutou alguma coisa caindo sobre suas tintas e telas, destruindo tudo. Sujando tudo.
- Mas que porra?!
E olhem, era o garoto maroto todo azul, amarelo, vermelho e solvente.
- Não era para eu estar no mundo encantado dos cachorros voadores?
- O autor mudou idéia antes de você chegar lá. Deve ta jogando um monte de besteiras pra no mínimo se sentir original.
- Que babaca.
- Concordo.
E de repente uma estrada de tijolos amarelos.
- Desde quando isso ta por aqui? – assustou-se o pintor esquisito davinciano.
- Esses tijolos são ouro?
- Será que alguém reclamaria se pegássemos para nós?
- Olha, se isso ta virando referencia de O Mágico de OZ, deixa eu ver se cai encima de alguém...
E lá um par de pernas com sapatos homossexuais esquisitos debaixo da tralha de telas e tintas onde o garoto Maroto havia caído.
- Escritor de merda...
- Pega os sapatos. São mágicos!
- Já peguei. “Não há lugar como o nosso lar”, em?
- É o que dizem.
E viveram felizes para sempre com um castelo feito de tijolos de ouro roubados da estrada e sapatos mágicos cobiçados. Claro, isso até a mãe do garoto Maroto chegar por lá e puxa-lo pela orelha para fazer o dever de casa. O pintor esquisito decidiu escrever livros do tipo “alguma coisa o código da vinci”.

(Samuel Gois Martins) 3/11/2005

Metáfora verdadeira e sincera

2005-10-27T20:45:00.000-07:00

Quando estiver lendo isso quero que saiba bem que esse texto é apenas para você. Ei você, enxerido, pode ir embora. Nem pense. O texto não é para você ai não. Nem você. Xô xô xô. Podem fechar essa janela. Vou contar até três. Um. Dois. Três. Pronto? Bem... Acho que agora estamos a sós. Não é? Bem. Espero que você realmente saiba que esse texto é só para você. Sabe... Existe sim. Em primeiro lugar quero que saiba que existe. Não importam as provas do contrario. Continuo a crer que existe. Em todos os lugares, mas, em especial, no seu perfume. Não fui eu que cultivei o jardim. Ele já estava aqui quando cheguei. Mas pelo menos para mim a graça deste enorme adorno é o seu perfume. Sua cor. Sua beleza. Ali em um cantinho. Escolhi me sentar para proteger. Aguar com um regador sempre que ver que estas com sede. Às vezes bate uma fome ou um sono. Mas não vou fechar meus olhos. Quero que cresça e fique cada vez mais... Mais e mais. Estou feliz em estar aqui sentado. Escrevendo isso. O sol forte acompanha um céu azul limpo e belo. Mesmo assim acho que vai chover e vou com minhas mãos proteger das gotas fortes. Não quero mais sair daqui. Do seu lado. Você entende? Espero não está incomodando com a minha sombra...

(Samuel Gois Martins) 28/10/2005

Mais uma a respeito de alienígenas homossexuais e notas musicais

2005-10-26T05:03:00.000-07:00

Foi caminhando por ai que o musico descobriu a nota que tanto procurava. Abaixou-se cuidadosamente. Fechou os olhos. Concentrou-se. Lá estava aquela nota. A nota perfeita. Com os olhos ainda fechados caminhou lento e cuidadosamente em direção da disposição sonora que havia descoberto.
- Opa ai rapa!
- Hein?
Batendo de cara com um alienígena, o musico ficou pasmo. “Onde estou”, ele pensou.
Pois não mais caminhando por ai ele estava. Ele estava caminhando por ali. Ali não é ai. Ali era...
- Onde estou?
- Um disco voador?
- Sério?!
- É né.
O alienígena era do tipo bem alienígena. Com pernas longas, pele acinzentada pálida, olhos grandes e negros. O musico já podia se imaginar dando entrevistas em documentários da Discovery.
- O que farão comigo?
- Sonda anal.
- Não mesmo!
- Não vai doer... É como exame de próstata!
- Nunca!
- Eu sou um alienígena. Milhares de centenas de anos luzes mais inteligente que você. O seu cérebro minúsculo nunca entenderia o intricado sistema universal para o qual essa sonda anal poderá contribuir.
- Você quer é me comer!
- Bem... Também. É que você é gatinho.
- Sou?
- É...
- Meu namorado nunca falou isso...
- Posso por a sonda anal ou não?
- Só se você der a nota que eu tanto procuro...
- Pra você eu dou qualquer coisa...

(Samuel Gois Martins) 26/10/2005

Tentativas...

2005-10-20T08:30:00.000-07:00

Hoje eu ia escrever sobre a mágica e fantástica fabrica de guardanapo que reciclava papel higiênico. Mas ocorreu-me algo muito mais interessante a relatar. Chega a ser quase meloso. Um tanto romântico. E de fato estupidamente fútil. Não são aquelas minhas tramas sobre princesas ninfomaníacas e seus sete anões da vida. É algo acarretado de beleza sutil e até algum sentimento vindo da parte do autor. A coisa mais ou menos se desenrola com a invasão do planeta terra pelo povo de Plutão. O povo de Plutão chama Plutão por um nome indecifrável, por isso usaremos o titulo criado por nossos astrônomos: Plutão, para facilitar as coisas. Então a branca de neve pisou na mão de dengoso com salto pontudo. Dengoso gemia de prazer... Opa. Trama errada. Vamos lá. Sei que posso escrever algo belo e sentimental. Nada é mais belo e sentimental que Plutão. O povo de Plutão. Voltando a eles: O povo de Plutão é formado por lindas amazonas de pele azulada e traço oriental. Sempre com roupas curtas e apertadas para exaltar seus... Corpos esculturais. Isso. Corpos esculturais que escravizavam os homens da Terra. Menos um. Isso. O nosso herói. O amor que ele sentia por sua amada era tão grande que nem os exuberantes sei... Corpos esculturais das amazonas azuladas orientais de Plutão dominavam o seu caráter inabalável. Isso sim era amor de verdade. Por que nem eu resistiria às amazonas azuladas orientais de enormes... Espaçonaves! E todo mundo adora espaçonaves! Não é mesmo? Claro que sim. Mas o nosso herói não. Na verdade ele pensava apenas na sua amada. Quer dizer. No seu amado. Sim, nosso herói é homossexual. Não que isso faça diferença, pois o poder das amazonas de Plutão era tamanho que ate os homossexuais teriam sido dominados. Nosso herói não convencional dominado por sua paixão incontrolável armou-se com todos os utensílios de sua loja de produtos eróticos. Ele ia matá-las de prazer e salvar o mundo. Meu deus! Que horror! Parece roteiro de filme pornográfico... Eu não consigo. Pelo visto. Vamos voltar para a mágica e fantástica fabrica de guardanapo...

(Samuel Gois Martins) 20/10/05

Cagando asas

2005-10-15T04:30:00.000-07:00

Forcei muito no banheiro. Prisão de ventre. Força. Força. Força. E depois alivio indescritível. Tendo finalmente me encostado para descanso senti algo diferente em minhas costas. Algo além de minhas costas roçava nos azulejos. Algo meu que nunca esteve ali.
Levantei-me para entender o que estava acontecendo. Mirando o espelho descobri que brotara asas em minhas costas. Meu Deus. Forcei tanto que nasceram asas. Eu poderia ter entrado em pânico. Afinal de contas aquilo era um atestado de aberração. Cagar asas? E tão lindas. Brancas e puras. Sentia-me um anjo. Um verdadeiro anjo. Apenas sorri e limpei a bunda.
Queria voar.

(Samuel de Gois Martins) 15/10/2005

A vida é uma merda

2005-10-12T20:13:00.000-07:00

Aqueles dias cheios de merda. Merda para todo canto. Você pisa na merda. Você come merda. Você é a merda. Nesses dias escolhi abandonar toda minha respeitável vida social e roubar um banco.
- Mãos pra cima...
Eu tava falando serio.
Ela demonstra medo e nervosismo. Tremula esvazia todo o dinheiro do caixa. Lembrei que era melhor ficar tranqüila, pois ainda teria que abrir o cofre. A merda do cofre. A mulher mais linda que já vi na vida.
- Case-se comigo.
- Como assim?
- Assalto o banco, você me da seu telefone e começamos um relacionamento que cada vez mais vai se torna mais firme até atingirmos o ápice do casamento.
- Não vai me matar?
- Não mesmo. Faço isso apenas para relaxar. Todos temos algo sórdido para relaxar não é?
Ela parou por um momento para pensar. Logo em seguida seus olhos encontram os meus confirmando.
- Eu gosto de por gatinhos no liquidificador.
- Estou apaixonado por você!
- Aceito!
A vida é uma merda, mas sempre é possível tirar um lado positivo.

(Samuel Gois Martins) 13/10/2005

- Adeus Fulana. Adeus...

2005-10-03T18:19:00.000-07:00

- Quero quatro copias desse aqui...
- Oi?
Noite. Trinta minutos para uma prova e só agora estava xerocando sua apostila. Tenho carta de pau pra essas coisas mesmo.
- Oi.
- Você estudou naquele colégio?
- Aquele?
- É. O segundo ano. Certo?
- Foi sim... Há. Formos colegas de classe.
- Isso mesmo.
O som da xérox trabalhando me tranqüiliza.
- Você lembra de fulana?
- Fulana?
- É. Que namorava com Ciclano.
- Ciclano?
- É. Que andava com Beltrano.
- Há... Beltrano... Ciclano... Fulana! Lembro sim. Boa pessoa. Como ela está?
- Cometeu suicídio.
- Hum...
- É...
- Suas copias, senhor.
- Obrigado. E qual foi o motivo?
- Rompeu com o noivo.
- Que coisa...
- Pois é...
- Suicídio só serve pra ferrar com quem ta vivo. Parece meio idiota falar isso...
- Mas é verdade. Bem, eu vou indo.
- Eu também. Tenho... Hã... Prova.
- Boa sorte.
- Obrigado.
Dez minutos para ler a apostila e aprender tudo que tem nela. Dez minutos.

(Samuel Gois Martins) 03/10/05

A Rainha Espacial

2005-09-30T03:24:00.000-07:00

A Rainha espacial Durval correu até sua sala e gritou:
- Não se aproximem! Usarei a maquina dimensional para trocar os quartos e cometerei suicídio com uma ogiva nuclear!
Eu e meu companheiro de batalha nos retemos por alguns segundos. Alguns segundos para pegar fôlego e derrubar a porta.
Mas já era tarde. Apenas retalhos da outra versão dimensional da sala.
- Logo os reforços irão chegar – suspirou o fiel parceiro.
Acordando sufocado. Faço força e o catarro sai de minha narina esquerda. Viro meu corpo tentando desprender-me dos lençóis. Cuspo catarro. Um pouco de sangue sai junto. Apenas uma irritação – espero eu.
Cambaleando ate a cozinha pensando porque a maioria das minhas historias começam com um sujeito acordando. Bebo um copo de água gelado para piorar minha garganta. Cuspo mais catarro no chão. Olho pra janela.
- Bom dia... – Apreciando o catarro - Pesando bem foi o sonho mais ficção cientifica anos 70 que já tive na vida. Eu gostaria de ter uma maquina dimensional.
Volto à geladeira em busca do resto de pudim. Mas já comeram tudo.
- E talvez uma bomba nuclear.
Esperei o catarro responder alguma coisa por alguns minutos e fui ao banheiro tomar banho. Existia algo de muito triste na morte da rainha espacial.

30/09/2005

Perdido

2005-09-21T12:08:00.000-07:00

Se você perde algo. Pode ter certeza que eu não sei onde está. Se você me perguntar. Contarei uma mentira a respeito de uma outra dimensão onde vivem felizes as coisas perdidas. Como nós. Acho que também estamos perdidos. Alguém nos procura em algum lugar. Em outra dimensão. Iria falar também que li isso em algum livro de física empoeirado e antigo, escondido nos recantos de uma biblioteca perdida há muitos anos atrás em um incêndio misterioso. Diria também que o incêndio foi provocado por extraterrestres que querem cuidar com que tudo continue bem perdido em seu devido lugar errado. Morrem de medo só de imaginar cada coisa no seu devido lugar. Com o seu devido dono. Eu também tenho medo. Pois adoraria escutar de alguém “estou perdido por você”. É uma coisa meio melosa de se falar. Mas é assim mesmo que as coisas costumam ser. E se perder.

21/09/05

Meio Incoerente

2005-09-20T06:59:00.000-07:00

Foi meio que uma consolação isso que ela falou. Fiquei meio que indignado. Meio que triste. Meio. Inteiro não dava. Não sem ela.
Amassei a carta e joguei na primeira lata de lixo que encontrei na rua. O melhor mesmo é mandar se foder. Isso mesmo. Possível viver pela metade. Posso amar pela metade. Posso mentir pela metade. Posso odiar pela metade. Tudo em partes. Incompletas. Sem sentido algum. Posso fazer assim. Faço há 15 anos assim. Agüento o resto de minha vida.
Parado ai. Segurando um revolver. Revolver de verdade. Repito para mim. Pergunto.
É de verdade?
Tu é otário ou o quê? Passa a grana maluco!
O resto da minha vida.
Passo um caralho. Atira bem no peito se tu é homem!
Tu é doido é?!
- Você só tem meia chance de me acerar. E eu só tenho meia chance de morrer. Poder vir. Se eu tiver de morrer, que seja pela metade!
Na lata de lixo a carta tinha escrito guardarei um pouco de amor para você.

(Samuel Gois Martins) 20/09/2005

#$%

2005-09-14T13:21:00.000-07:00

Vamos fazer gostoso. Um... Não, dois extraterrestres em meio a uma guerra intergaláctica chegam à conclusão que suas vidas estão por um fio. Não. Fio é uma coisa terráquea. Temos que inventar outra palavra. O que soa como um fio? Acho que nem letras humanas seriam usadas. Então vai ser #$% por questão de simbologia. A vida dos dois estava por um #$%:
- Sabe...
- Que horror! Centenas de espaçonaves destruídas! Corpos vagando como pequenos pedaços de carnificina tirando toda a beleza do solitário universo!
- Eu amo você.
- Hã?
- Sei que não é uma boa ocasião. Mas eu amo você.
- Não é uma boa ocasião? Estamos perdendo uma guerra! Estamos por um #$%! Milhares de gerações futuras dependiam da vitória!
- Não precisa ficar lembrando toda hora!
- E precisa?! Olhe só ao seu redor! O chão está coberto de fluido vital!
- Até que é bonitinho... Sabe... Cria um clima, tipo assim. Te amo gatinho.
- O que é gatinho?
- Coisa de terráqueo.
- Há.
- Deixa eu pegar no seu #$%.
- Que coisa obsena de se falar!
- Talvez posso ser a nossa ultima canse! Deixa-me pegar no seu #$%. Pega no meu #$%! Façamos! Vamos amar!
- Tudo bem. Mas quero que saiba que não sou Gay. É uma questão de desespero.
- Deixa disso que eu sei que você é. Uie, como o seu #$% ta tenso...
O universo como é lindo. Uma caixa de possibilidades enormes. Mas fio terra é fio terra em todo canto. Agora aquele bebê gigante de 2001...

(Samuel Gois Martins) 14/09/05

Palavras em conspiração

2005-09-04T17:35:00.000-07:00

O som da grafite barato trepando com o papel me doía nos ouvidos. Talvez fosse inveja por não trepar ainda. Pelo menos o produto era uma gozada só minha. Os contornos pouco estéticos de minhas letras delineando caminho para lugar algum. Lugar nenhum. Qualquer lugar. A letras chegam a sair do papel, manchar a minha escrivaninha verde, manchar o tempo, o espaço, a luz, e fugir por debaixo da porta. Fiquei só sentado, acompanhando, curioso para saber até onde iriam aquelas palavras. Rezando para que não fossem perigosas.
- Que horror!
Mas, como bem aprendemos na vida, rezar nunca foi a mais pratica e solúvel das opções em momentos como esse. O grito parte da cozinha, provavelmente minha mãe. Ou a garota com quem eu gostaria e ter relacionamentos carnais. E ate sentimentais. Mas ai já não seria real. Seria um fruto da imaginação. Algo que ainda vai se torna palavra. Das perigosas também, acredito-me.
Solto o lápis, pulo da escrivaninha, vôo pelo corredor tirando a camisa e revelando para fora o meu emblema de camisa barata do super-homem. Definitivamente se ele existisse seria um trabalho para o carinha. Também seria super legal se eu voasse de verdade. E se a menina gritando quisesse dar pra mim. Mas sequer tem uma menina na cozinha. Foi um engano metafórico de minha imaginação narrativa. As palavras conversam com as batatas. Tramam contra mim. Pobre de mim. Criado e comedor. Frustrada criatura de pouca sabedoria. As coisas não acabariam bem.
- Odeio batata frita – rosnou o critico e frio irmão mais novo. – E essas estão horríveis!
Pretas, com cheiro esquisito. É a grafite. É o meu gozo. Não tinha como sair gostosa. E ele nem gosta de batata frita.

(Samuel Gois Martins) 4/09/05

De quatro casos reais de qualquer parte do mundo

2005-09-02T05:49:00.000-07:00

Caso 1 – Mete que eu enfio.
A garota se sentia traída. Afinal de contas seu amante decidiu de uma hora pra outra virar bi. E ela não se sentiria bem levando uma sabendo de alguém que leva também. Claro que existe a chance dele ser passivo. Mas se o namorado dela fica sabendo? Pode até imaginar o veado do namorando querendo comer o amante dela também. Tinha que descobrir se o cara metia ou levava. Era uma questão de honra. Honra anal. Isso mesmo.
Caso 2 – Religião exótica
A garota se sentia traída. Afinal de contas seu amante decidiu de uma hora para a outra aderir a aulas se sexo tantrico. Seja lá o que for isso deve ser bom e só ele tava provando. Insensível egoísta.
Caso 3 – Consciência política
A garota se sentia traída por que o namorado preferia fumar maconha. Ela insistia que uma picada era tudo de bom. Mas aquele merdinha naturalista só que saber fala sobre como os capitalistas estão prejudicando a natureza e que Marx sabia trepar bem.
Caso 4 – Doença pega
A garota se sentia traída por que seu namorado ficou com sua melhor amiga. Logo sua melhor amiga. Aquela que tem gonorréia. Nesse exato momento a garota esta sentada, puta da vida, cheia de vergonha, na fila do ginecologista. E se o pai dela fica sabendo? Pobre coitado que sofre do coração. Uma filha de 14 anos que já abortou duas vezes e agora tem gonorréia!

(Samuel Gois Martins) 02/09/05

Lembrança

2005-08-26T06:01:00.000-07:00

A lembrança mais extraordinária com certeza foi quando me perdi em um jardim de rosas escondida no fundo do mar. Parece estranho quando falo, mas foi bem assim. Um jardim de rosas no fundo do mar. Sempre fui muito amigo de uma sereia. Grande amiga desde que me dou por gente ainda hoje me aparece com o som das ondas para conversar sobre o céu, as estrelas e musica erudita.
Mas naquele dia as coisas não foram bem começando como deveriam. Afoguei-me e perdi noção de vida. Meu corpo criou peso e afundei are os mais profundos abismos do oceano. Não posso dizer por quanto tempo estive desacordado. Acordei com um beijo de minha amiga sereia, chorando, preocupada. “Estou bem”, falei. Ela ainda chorava e me abraçou com força. “Onde estamos”, perguntei. “Parece o paraíso... Mas você está vivo” ela sussurrou em meu ouvido.
Não posso descrever tudo que vi depois. É impossível. Mas é tudo que posso lembrar que vale alguma coisa hoje em dia.

(Samuel Gois Martins) 26/08/2005

Miragem fria

2005-08-22T12:06:00.000-07:00

Contei as gotas de chuva. Uma por uma. Ninguém estava lá para atrapalhar. Contei uma, duas, três, e a solidão tão bem me ajudou que contei todas. Trágico não conseguir sentir orgulho.
Eu o encontrei delicadamente encostado, como um boneco favorito de minha filha. Olhava a janela, estava branco e magro. Há quanto tempo estava lá?
Estava tão frio, não vestia roupa alguma. Depois de um tempo elas perderam o sentido.
Suspeito que fosse um fantasma. E pelo cheiro um cadáver.
Não consegui mover minha cabeça, pois muito pesada ela. Mas sei a sensação do nada, e tinha alguém atrás de mim, me observando, me apreciando. Não pude arrumar nada, sequer tem jantar. Queria pedir desculpas. Não consigo. Minha língua já se foi.
Daí começou a chover de novo, e meu esposo veio atrás de mim.
- Você esta pálida.
- Esta vendo aquilo?
- Onde?
Pois sumiu. O cheiro também.
- É o frio...
- A chuva mal acaba e já começou de novo.

Samuel Gois Martins (22/08/2005)

T

2005-08-15T18:50:00.000-07:00

Existem milhares de maneiras de definir um ser humano qualquer. Mas os únicos são únicos. Seria estupidez narrativa ainda afirmar que é obvio isso. E hoje a narrativa é sobre alguém único. Não por ser mais interessante, bonito, habilidoso ou carismático que os outros. Qualquer pessoa pode ser isso tudo. É só ter dinheiro. Mas T não é qualquer um. T não tem muita grana. Inclusive trabalha para pagar seus estudos. E o que estuda? Estuda o que qualquer um estuda. Isso não torna T única. Isso mesmo: única. Alem de ser único, T é do gênero feminino. Não é bonita, posso afirmar, a conheço muito bem. Não é nem um pouco simpática, na verdade, é bem introvertida... Como qualquer um nesse mundinho de merda. Ok. Não vou rebaixar a palavrões. T foi alguém único pelo simples fato que não seria qualquer pessoa por que eu estaria de madrugada roendo musicas patéticas que ferem o cotovelo. E possivelmente não seria por qualquer uma que estaria pensando nas mil e uma maneiras de como T pensaria. E como pensa T? A parte difícil é como pensa uma mulher. A primeira etapa primordial. Ao patético caminho da perda de auto-respeito. E por isso T é única. Por ser uma mentira narrativa. Uma tentativa romântica frustrada inspirada nos próprios problemas do autor. Um pouco de desabafo cansativo e inspiração inútil. Isso é T. T de teoria do caos. T de Tudo. T de Tartaruga marinha.

Samuel Gois Martins (15/08/2005)

Sorvete

2005-08-11T05:00:00.000-07:00

As pessoas dispostas na rua. Um monte delas. Geralmente eu odeio isso.
- Sorvete?
- Não obrigado. Preciso emagrecer.
Mas hoje é o tipo de dia que eu tenho para poder me inspirar. A inspiração pra mim funciona com o ato de provocar minha criatividade. Provocar no sentido de irritar mesmo. A solidão ajuda. Estar entre os montes de pessoas, os seis bilhões de loucos, é o suficiente para se sentir bem sozinho. Eu bem que gostaria de poder tomar sorvete.

(Samuel Gois Martins)

A terceira pessoa

2005-08-09T04:46:00.000-07:00

Meses se passam, e Ed, o grande detetive, com sua geniosa cabeça conservada em um pode de formol mantêm o mesmo olhar admirado desde seu primeiro encontro comigo. Por um momento detive-me na velha mania de fazer narrativa em 1ª pessoa. Hoje não. Hoje não. Ao lado de Ed está Jasmim. Em sua boca meu órgão sexual, quer dizer... O órgão sexual de um monstruoso psicopata.
Voltemos para o Ed. Ed, 28 anos, admirado por colegas, cheio de mulheres, saúde exemplar, mente magnífica. Ed desde criança já revelava sua genialidade como mestre dedutivo. Foi Ed que descobriu que sua mãe mantinha relações com o cara que limpa a piscina.

O garoto com sua lupa de brinquedo mais parecem um cão pastor farejando em tamanha concentração que era certeza que não seria gente grande. Gente grande não se concentra. A lupa amplia os mais inimagináveis resquícios de sujeira do chão. Mas não era bem sujeira que ele procurava. Era algo como mingau. Mas muito fedorento.
Cansado com as horas de raciocínio dedutivo para, senta e chupa o cabo da lupa. Ele tem essa mania, de chupar e morder as coisas.

Ed relembra com um sorriso no canto esquerdo da boca. A infância lhe foi muito grata. No carro com seu parceiro, dirigem-se para o lugar do crime.
- O quinto?Também arrancou a cabeça?
- É. Coisa leve – suspirou o entediado detetive.

Jasmim é uma lésbica que dava shows exóticos numa boate. Pensar em Jasmim é pensar na fantasia de soldado que ela adorava usar, ou seja, tirar aos poucos. Jasmim era muito parecida com a mãe de Ed. Por isso Ed sempre lhe pagava mais por uma chupeta. E olhe que chupeta de uma lésbica já é bem cara!

Ed quase se sentiu triste em ver seu corpo sem a cabeça. Uma boqueteira lésbica sem cabeça é algo frustrante. Ed lembra de sua mãe gemendo no banheiro com o limpador de piscina. Ela estava toda suja. Naquela época chegara a conclusão que o limpador era algum tipo de mutante. Dali só pode sair xixi! Tinha que salvar mamãe. Sorte saber onde papai guardava o revolver.

Alguém entrou em minha casa. Mas estou no porão. Sempre nos escondemos no porão. O porão é tudo de mais legal no mundo. Tente você também no porão. Olho nos olhos de Jasmim. Olho nos olhos de Ed. Meu querido meio irmão. Pois bem, não pude respeitar as regras da narrativa de 3ª pessoa. Fica pra próxima.

(Samuel Gois Martins) 09/08/2005

Historias

2005-08-06T17:24:00.000-07:00

- Foi quando deixei cair uma poesia do caderno.

Sou todos os olhos da humanidade,
Todos os ouvidos,
Todos os sabores.
E não posso acreditar no que estou vendo.
Não posso acreditar no que estou ouvindo.
Sou toda a esperança.
E o pecado de sonhar.
Não posso ser verdade.

Segurando o papel, ela olhou para mim com ternura. Ou pena mesmo.
“Bonito...”, ela falou.
“Rabiscos.”, respondi.
“Bonitos rabiscos.”, ela brincou.
Peguei o papel e guardei de volta em meu caderno.
“Também gosto dos sonhos.”, ela acrescentou.
“Não se arrisque tanto...”, terminei. Depois fui embora sem olhar pra trás.
- Você conta essa historia todo dia, velhote!
- E vou continuar contando...
- Não reduza sua vida a uma frustração idiota. Sei muito bem que nunca foi solitário, que foi um grande boêmio. Todas as mulheres da cidade eram suas!
- Não é uma historia sobre mulheres. É sobre sonhar.
- Mas você mesmo a desencorajou de continuar sonhando.
- É porque nunca lhe contei o que acontecia depois.
- O que?
- Eu acordava nesse asilo de merda.

(Samuel Gois Martins) 06/08/2005

O livro que não comecei

2005-07-27T15:15:00.000-07:00

1

Essa é a historia do autor.
Não eu.
É um conto, sabe.
Meu conto.
E o que vou narrar nele nada tem haver comigo. E sim com o autor.
Alguém que nasceu depois de mim e que busca suicídio às escondidas.
Agora mesmo.
- Você ai, fique longe do varal.
Contorceu-se medroso para o banheiro.
Urinar é um jeito de relaxar.
Eu fui para o meu quarto. Tanta tralha encima da cama. Na verdade livros de importância para mim. Por isso dormem na cama.
Eu durmo no chão.

Dor nas costas. Poderia ser pior. Sempre poderia.
Procuro o relógio. Provavelmente dormindo com as tralhas. Não vou incomodá-lo.
Toalha vermelha. Ainda molhada. Um dia todo para secar. Ainda molhada.
Ligo o chuveiro.
Imagino como seria pisar num sabonete e bater com a cabeça na privada e assim morrer. Imagino meus pais desesperados. Afastar meu corpo gordo e ensangüentado do banheiro não vai ser fácil.
Imagino não morrer imediatamente e fica me contorcendo de dor.
As gotas chegam ao meu rosto.
Água fria desperta o que ainda estava dormindo.

Tento me secar com a toalha molhada.
Cueca. Bermuda. Camisa do festival legal que se arrependeu de não ir no ano passado.
Se ainda for de manhã devem ter os restos na mesa.
E tem.
Pessoas também. A vagina chefe. O juiz. O autor. Mas o autor não come na mesa. Tem um prato de ração para ele.
A historia é sobre ele.
A Vagina fala.
- Você se inscreveu naquele concurso publico como recomendei?
Não falo com vaginas.
- Eu me preocupo com seu futuro... Você não quer nada da vida!
Fico acariciando a cabeça do autor.
- Já vou.
Vai tarde Juiz.
- Boa aula, meu filho.
- Obrigado. E você, vê se faz algo da vida...
Eu faço. Não falar com juizes e vaginas é uma delas.
O autor fica lambendo alguma macha no chão que parece comestível.
- Vem cá, autor. Vamos escrever.

A Rainha de Grandes Seios deixou escorrer sangue inocente em sua lamina.
- Graças os Deuses não atrasou...

Lixo.
Lixo.
Lixo.
O autor corre com o rabo entre as pernas.
Burro só ele, pois sabe que não tem rabo.

- Alô?
- Você vai para a festa?
- Festa?
- Todo mundo vai para a festa.
- Festa?
- Ela também vai estar lá. Não te falaram mesmo da festa?
Festa?
Então musica alta e ruim invadem os meus tímpanos. Pessoas fazem algo que chamam de dançar.
Eu não sei fazer algo que chamam de dançar.
As pessoas estão bebendo.
Eu não bebo.
As pessoas estão sexualmente ativas.
Nunca fui sexualmente ativo.

- Graças aos deuses não atrasou...
A Rainha de Grandes Seios temia estar grávida do Bárbaro.
Ainda não escrevi sobre o bárbaro.

- Graças a deus não atrasou...
Conversas fúteis de meninas fúteis.
Seria legal trepar com uma delas.

- Festa...?
O Juiz chega do tribunal.
- Ficou sabendo da festa?
O autor quase bebe veneno de rato. Fui mais rápido.
- Escreva sobre o Bárbaro.

Ela também vai estar lá. O autor fez algo sobre o bárbaro? O juiz entrou no quarto com Ela.
Ela uma vez conversou horas comigo no telefone. Odeio telefone.
Ela gosta do autor. Diz que ele faz coisas legais.

O Bárbaro veio de uma terra montanhosa, onde apenas o frio governa o coração dos homens. O Bárbaro busca pelo calor de uma mulher.
De preferência com peitos grandes.

(Samuel Gois Martins) Datas diversas

Feitos da Fé. Feitos da Duvida.

2005-07-26T07:12:00.000-07:00

Quantos olhos Deus, o todo poderoso, terá? Quantos ele quiser ter, essa seria a resposta mais pratica. Mas pratico não é o meu nome do meio, muito menos o do lado. Atormentado por essa duvida procurei na religião uma resposta. Infelizmente a bíblia falava muito pouco com palavras demais. Claro que não desisti. Foi assim que me tornei padre. Mas não um padre qualquer. Tem cinco crianças de nove a um ano de idade penduradas ao redor de minha cama. Dei um jeito de deixar seus olhos bem abertos. Acredito que quando tiver o numero certo de olhos ao meu redor terei um sinal. Elas são tão boazinhas que não fazem nenhum barulhinho...

(Samuel Gois Martins) 26/07/2005

Sortudo

2005-07-24T18:43:00.000-07:00

Gozar da sorte é um meio pouco convencional de viver, porem muito bem aceito na sociedade. Viva a sociedade, está maquina de competência e prosperidade. Guardo pedaços de grandes feitos mundiais em um baú que chamo de esperança. Outro cheio de desgraças chamo de mamãe. Claro que ela não sabe disso. Toda noite enquanto dorme levo uma dose de morfina e bisturi para guarda direitinho todas as reportagens. Sortudo. É o que sou.

(Samuel de Gois Martins) 24/07/2005