Duvidas...

Eu estava escrevendo qualquer besteira.
- Oi.
Veio um fantasma. Desses que não tem o que fazer da vida. Claro. Já que estão mortos.
É.
Essa piada não teve graça nenhuma.
- Não mesmo.
- O que foi?
- O que você faz tanto na frente desse...Desse...Disso ai?
- Isso ai é um computador. Eu escrevo.
- Escreve o que?
- Boa pergunta.

(Samuel Gois Martins) 30/10/04

Tragado

Eu estava perdido em uma floresta.
Daquelas que nos perdemos em sonhos e pesadelos, com folhas verde-escuras, um céu tragado por nuvens nubladas, sons dos mais diversos ligares que valem apenas de susto.

Mas tinha um nativo.

- Você conhece um atalho?
- Talvez.
- Como talvez?
- Vai depender dos seus olhos.
- Meus olhos?

Ele correu ente as matas. Como seguir? O lugar gira.

Gira.

Então deixarei as matas me tragarem como o tragaram? É o único jeito? Talvez, em? Talvez. Foram folhas largas, aquelas folhas.

Por onde ele foi?
Foi por ali.

Escolhi fechar os olhos e não encarar as descobertas do outro lado.

Como na vida.

Ele me esperava do outro lado.

- Talvez?
- Talvez.
- O que é agora?
- Já viu onde você esta?
- Na areia movediça.
- Então?
- Vou me deixar afundar. O que tenho a perder?
- O que poderia desvendar mais?
- Apenas charadas.
- É isso que você acha?
- Não vivo charadas.
- Então vai morrer?
- É uma certeza. E não uma charada.
- Tem certeza que vai morrer após isso?
- Vamos esperar para ver.

O suor escorria por sua testa. Preocupado? Com o que?
Por que me olhas aflito?
A areia já esta na cintura.
Ele pegou um galho, aproximou de mim.

- Venha.
- Por quê?
- Você pode fazer mais do que isso.
- Apenas estou indo contra o padrão.
- Qual será o verdadeiro padrão? Venha.
- Como assim?
- Eu ou a areia?
- Você é o nativo.
- O nativo que habita seus sonhos.
- Sim...
- Essa areia, sonho. Entende?

Observei a areia. Estava me misturando com ela. A tinta de minha existência se desbotava e misturava com o marrom.

Tragado pelas matas? Tragado pela areia?

Tragado por mim?

Peguei no galho. O nativo sorriu.

Agarrei com força. O nativo me puxou. Sentia-me sair. Mas alguma coisa ficou lá.
Segurei com força

A caneta estourou.

Olhei anotações manchadas sobre a prancheta. O quarto esta girando. O lugar...

Gira.

- Alguma coisa ficou.


(Samuel Gois Martins) 25/10/04

O cuspe que roubou minha lasanha

Foi que se deu num daqueles dias que nada de extraordinário arriscaria acontecer. É engraçado como normalmente as coisas extraordinárias acontecem somente nesses dias. Um frio na espinha, um espirro mal dado, um verbo não executado.

Foi rápido e escandaloso, o cuspe, o escorregão, o barulho.

E lá estava o teto na minha frente.
Queria lembrar o que estava fazendo.

- Verdade. O que você estava fazendo?

Agachada ao meu lado. Familiar? Seria uma criança? Parece uma criança, veste branco, e seus olhos são literalmente negros.
Agora lembrar o que eu estafa fazendo. Ou o que eu ia fazer. Quem andou cuspindo pela casa?

Tinha haver com Itália.

- Lasanha.
- Como?
- Eu ia requentar a lasanha que sobrou do almoço.
- Há!
- É.
- Hum...
- Diga.
- Não ta curioso?
- Como assim?
- Não ta nem um pouco curioso para sabem que eu sou?
- A dor na bunda vale mais.

Interessante notar. Não sentia mais dor na bunda. Na verdade era para eu ta sentindo um monte de dores em varias regiões do corpo. Tem até uma poça de sangue do lado e...

- Bem... Quem é você?
- Adivinha.
- Hum...
- Então?
- Deixa pelo menos eu requentar minha lasanha?
- Hã?
- Uma lasanha requentada. Pelo menos isso...

(Samuel Gois Martins) 21/10/04

Restos do nada

Guardou seu orgulho dentro de uma caixa.

- Foi tudo que sobrou.
- Imagino.

Ela com desdém, é claro, puxou com fraqueza a caixa.

- Então é tudo que você tem para mim?
- É tudo que tenho para qualquer pessoa.
- Qualquer pessoa?
- Qualquer pessoa.

Alisando a caixa com as mãos.

Um leve assobio flutua com a brisa inesperada.

Alisando a caixa com as mãos. Talvez menos que a própria caixa. Seu conteúdo não vale nada.

Seus olhos não eram mais os mesmos. Cruzou com os dele. A pupila escalava morros de fogo e fúria, tudo bem contido dentro da cristalina.

- Não sou qualquer pessoa.

Bem contido, talvez. Mas nada discreto.

Abriu a tampa da caixa. Admirada, seria a melhor definição.

- Eu sei disso. Mas é tudo que tenho, e sei que é o suficiente.

Ergueu o punhal.

Sangue.

Uma pequena cachoeira, uma bela cachoeira. Seu vestido era branco.

- É verdade. O suficiente.

Levantou-se em leveza, com a caixa entre as mãos.

- Eu realizo seu ultimo pedido então. Eu carregarei o teu orgulho. Eu carregarei o teu sangue. E o seu outro desejo...

Sem mais existir atrás.

- O outro desejo... Deixo para os abutres.

(Samuel Gois Martins) 20/10/04

Amor ou ruído?

- Como é que era?

Olhando a janela. Admirando as nuvens.
Acho que concordamos a respeito da brisa.

- O que mais me trará saudades é um ruído.
- Ruído?
- Quando se deitava... Os lençóis sobre a pele... O ruído... Quer alguma coisa para beber?
- Obrigado. Água.

Levantou-se e saio de meu preguiçoso campo de visão. Agora eu via a janela. Belas nuvens. Segunda-feira.

Conto com os dedos.
Conto com os dedos por quanto tempo foi divertido.

- Nove anos – oferecendo-me a taca com água e gelo.

Ou só água? Gelo é água. Gelo e água. Tanto faz.

- Foram nove anos apreciando um ruído?
- Obrigado.
- Obrigado, pela água, claro.
- Você já agradeceu.
- E o ruído acabou. Que pena...

Dei um gole calmo, apreciando o sabor que não existe.
Certo?

- Segunda-feira, em?
- É.
- Vou sentir saudades.

Cafajeste.
Bem que podia sair da frente da janela.

- Não mais do que o seu maldito ruído.

(Samuel Gois Martins) 19/10/04

Dança dos cisnes

Foi assim.
Começou a chuva.

- Sabe... Eu gosto da chuva.
- Eu entendo.
- Não é pelo clima, nem pelo frio, ou pela preguiça...
- Então o que é?
- O som da chuva lembra aplausos.

Ela levou o café aos lábios.
Tem vários cisnes de cristal sobre a mesinha da sala. O sofá já foi confortável há muito tempo atrás. Hoje sobrou apenas às dores nas costas.

- Original o seu jeito de gostar da chuva.
- Ela meche com o meu ego.
- É.
- Ela aplaude o nada, o silencio...
- É.

Parou de acariciar o meu cabelo, escutei o ranger do sofá. Passos inquietos até o banheiro. O som da torneira quebrada. Um palavrão irritado.

Ela volta com uma toalha sobre o cabelo. Aquela sala vazia de uma mulher solitária, o silencio, a chuva continua aplaudindo para o silencio. Os cisnes de cristal dançam divinamente.

- Você narra sem nunca existir.
- Você pegou nos meus cabelos. Eu acho que existo.
- Talvez na minha cabeça.
- Talvez a chuva esteja aplaudindo para mim.
- É... Talvez...

(Samuel Gois Martins) 14/10/04

Vento e Migalhas

As bolas terminavam seu percurso na mesa de sinuca. Hoje não tinha jogadores. Hoje havia somente o vento.

O ambiente naturalmente impregnado pela nevoa de giz, depressão e um pouco das cinzas do meu cigarro. Seria muito bom se houvesse alguma melodia a somar o ambiente em algum tipo de retórica artística. Seria muito bom se eu pudesse dormir.

Dormir.

A lâmpada queimou.

- Não possui luz já faz muito tempo.
- Tempo suficiente para sombras aprenderem a falar?
- Mais ou menos. Você esta com medo?
- Não vi nada de interessante na minha vida. Cabei me tornando muito indiferente. Por isso abri um bar. A propósito, vai alguma coisa?

Tateei o botão de minha camisa. Costura mal-feita, logo vai cair.

- Eu não bebo.
- Imaginei. Não vi uma boca em você.
- Isso não tem muita lógica. Se fosse por isso sequer falaria.
- Algumas coisas dizem demais sem nunca sequer falarem.
- Esta me chamando de pintura?

Deixei cair cinzas dentro do copo. Elas fazem uma alucinante viagem ao seu fundo. Seria emocionante o encontro com o que sobrou da vodka. Duas das três coisas que me matarão estão trocando idéias.

- Estou te chamando de loucura.
- Não fale besteiras.

A coisa numero três não tem muito sentido e propósito. Comecei a entender porque é bom dormir.

- E quando nós vamos?
- Você já foi, faz alguns anos.

Nada de interessante.
Cabei me tornando muito indiferente. Seria muito bom se eu pudesse dormir. Sentido e propósito. A lâmpada queimou.

- Entendo. Eu que vim lhe buscar.
- Isso.
- Eu sou o vento.
- E eu, as migalhas. Vamos ver as bolas de sinuca em movimento.

(Samuel Gois Martins) 13/10/04

Asas no varal

Asas penduradas em um varal.
- Estão secando?
- O mais difícil foi lavar o sangue.
- Pretende... Bem... Novamente?
- Não. Apenas decorativo.

A chaleira apita.
O ambiente modifica-se com vapor delicioso.
É no ultimo suspiro da tarde, ele pousa sublime e entra pela janela. Tira aquela velha roupa sempre limpa, sempre branca.

Acende um cigarro.

- O chá esta pronto?
- As limpei.
- A chaleira esta apitando.
- Estão lá fora. Secando.
- Esse é o seu amigo?
- Isso.
- Prazer.
- Prazer.
- Vou ver o chá. Fiquem a vontade.

Nem o cheiro angustiante do cigarro estragava o incenso da chaleira. Eles se sentam na cama e como que voltando ao seu fôlego se abraçam numa espécie de amor desesperado. Trocam rápido beijo. Tão rápido quanto se distanciam. Tão rápido quanto ele retorna o cigarro aos lábios.

Tão rápido quanto ele traz o chá.

- Canela?
- Adoro canela.
- Era só o que tinha. Fico feliz que seja do gosto de vocês. Será que vai demorar muito para secarem?
- Acho que amanhã estará tudo bem.
- É.
- Vocês já se conheciam?
- Não mesmo.
- Mas...
- Não podíamos evitar.
- Podemos fazer. Se quiserem.

Cruzaram olhares termos. Caiam gotas das asas molhadas.

(Samuel Gois Martins) 11/10/2004

O ar. Estar. Turvo

As chamas dançavam no ar, talvez caçando insetos. Talvez. Conclusões que vejo pela janela nada valem. Nada mesmo. O ar esta turvo.

- Culpe a montanha.
O inseto gigante e parado na porta do meu quarto. Tão feio quanto eu. Sua casca saliente, dura e viscosa deixa respingar no chão produto duvidoso.
- Da próxima vez venha com um pano. Você suja tudo por onde anda!
- A idéia foi sua.
- E a narrativa também. Vá embora, não quero mais o inseto nojento gigante falante.

Melhor assim, sem inseto.
- Sem janela também.

Perfeito.

E o ar continuava turvo. Isso aqui parece um hospício. Talvez porque eu seja louco. Ou quase isso. Sair. Preciso sair. Eu levanto, e para surpresa minha e de todos: um corredor.

- Sempre tem um corredor.
- Culpe a montanha.
- É você, meu amor.
- Sou eu, o seu amor.
- Então por isso apenas uma ilusão. Remédios.

Onde estão meus remédios?
De novo no quarto. A janela esta lá. O inseto também. Acho que pisei nele. Aqui estão os remédios.

Corredor escuro.
- Eu posso te guiar.
- Você, meu amor, nada poderá me dar.
- Não me chame de ilusão. Não seja cruel.
- Corredor escuro. Esquerda e depois direita.

E depois, e depois?

- Não me ignore. Não ignore o seu amor. É culpa da montanha, você sabe.
- Eu sei que logo saio daqui. Quero comer macarrão.
- Eu faço macarrão para você meu amor, todos os dias.

Estou descalço. Chão frio. Lembro de minha mãe mandando por as sandálias. Ironia. Lembro dela mandando comer com a boca fechada também. Cadê a maldita montanha? O ar esta turvo, não consigo respirar. Para onde foi o meu amor?

(Samuel Gois Martins) 09/10/2004

Profissional

Tem um fato que merece ser notado. Ruídos. Tenho escutado ruídos saindo de minha privada.
Antes ou depois?
Antes.
E depois?
E depois é a descarga.
Não seu idiota! Depois da descarga os ruídos continuam?
Não sei, eu logo saio do banheiro por causa do cheiro.
Que cheiro?
Ce sabe... O cheiro.
Ah...
Ele fitou o chão. Palavra legal essa, “fitar”. V.t. 1. Fixar a vista em. 2. Fixar ( a atenção, etc.). P.2. Olhar-se mutuamente. E como anda o governo?
O governo?
O governo.
O governo anda sempre o governo. Você devia varrer mais o chão em.
Ele era bom. Sabia fitar. Olha só como fitou o chão, sabia ate que não o varri hoje. Ele é mesmo um fitador profissional. Não mentiram quando o recomendaram.
Quer suco?
Que suco?
Você escolhe.
Quero graviola.
Só tem laranja.
Então faz de laranja. Onde fica o banheiro para averiguação.
Deus! “Averiguação”. Que cara mais profissional, não vou relutar em recomendá-lo para meus colegas!

(Samuel Gois Martins) 06/10/2004

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Pefume das flores

- Você lembra do perfume das flores?
- Nada vale o jardim de flores. O seu perfume lembra apenas o cheiro da morte.

Tiveram um duelo de olhar que para essa estória importa apenas que durou uma eternidade. Seu tempo real logicamente que foi curto, ou não. Por quê? Dava pra sentir as estações mudando.

- Vai se sentar?
- Veja só a neblina. Feita apenas de nada. E quantos os grandes navios que por ela foram tragados?
- Mas os seus fantasmas continuam navegando.
- Isso aqui já foi muito bonito.

Sabe, não tem muito que se explicar. Dia, noite. Tanto faz, era escuro e tenebroso do mesmo jeito. O que se sabe sobre as duas figuras? Irmãos? Amigos de infância? Será que se conheciam? Onde estavam? Um grande campo que dava bela vista para o litoral. O jardim de um casarão, provavelmente a casa de verão de um figurão tragado pela decadência.

Decadência.

- Vai se sentar?
- Os velhos bancos estão enferrujados demais.
- Mas o musgo deu a eles uma beleza singular.
- Você se lembra do perfume das flores?
- Foram com essas mesmas flores que embalaram muitos cadáveres.
- Era maravilhoso...
- O cheiro da morte.
- No chão. Vamos nos sentar no chão.

Macia terra infértil. Isso não era um jardim, era um cemitério de lembranças e emoções. Os navios fantasmas zarpavam para novos corações. Um usava óculos escuros que escondiam olhos e sobrancelhas, ele recordava de cada segundo. Outro era tanto quanto o qual, mas nada tinha a esconder, apenas seus olhos costurados.

Tanto faz, com ou sem olhos, óculos escuros ou não. A neblina cobria tudo.

- Somos apenas parte da neblina?
- Talvez.
- Temos lembranças.
- Este é o cemitério delas.
- Quando chegara o nosso navio?
- As neblinas que te digam. Mas acho que vai ser logo.
- Eu não sinto nada.
- Também um cemitério de emoções.

(Samuel Gois Martins) 01/10/2004