Pefume das flores

- Você lembra do perfume das flores?
- Nada vale o jardim de flores. O seu perfume lembra apenas o cheiro da morte.

Tiveram um duelo de olhar que para essa estória importa apenas que durou uma eternidade. Seu tempo real logicamente que foi curto, ou não. Por quê? Dava pra sentir as estações mudando.

- Vai se sentar?
- Veja só a neblina. Feita apenas de nada. E quantos os grandes navios que por ela foram tragados?
- Mas os seus fantasmas continuam navegando.
- Isso aqui já foi muito bonito.

Sabe, não tem muito que se explicar. Dia, noite. Tanto faz, era escuro e tenebroso do mesmo jeito. O que se sabe sobre as duas figuras? Irmãos? Amigos de infância? Será que se conheciam? Onde estavam? Um grande campo que dava bela vista para o litoral. O jardim de um casarão, provavelmente a casa de verão de um figurão tragado pela decadência.

Decadência.

- Vai se sentar?
- Os velhos bancos estão enferrujados demais.
- Mas o musgo deu a eles uma beleza singular.
- Você se lembra do perfume das flores?
- Foram com essas mesmas flores que embalaram muitos cadáveres.
- Era maravilhoso...
- O cheiro da morte.
- No chão. Vamos nos sentar no chão.

Macia terra infértil. Isso não era um jardim, era um cemitério de lembranças e emoções. Os navios fantasmas zarpavam para novos corações. Um usava óculos escuros que escondiam olhos e sobrancelhas, ele recordava de cada segundo. Outro era tanto quanto o qual, mas nada tinha a esconder, apenas seus olhos costurados.

Tanto faz, com ou sem olhos, óculos escuros ou não. A neblina cobria tudo.

- Somos apenas parte da neblina?
- Talvez.
- Temos lembranças.
- Este é o cemitério delas.
- Quando chegara o nosso navio?
- As neblinas que te digam. Mas acho que vai ser logo.
- Eu não sinto nada.
- Também um cemitério de emoções.

(Samuel Gois Martins) 01/10/2004