Tragado

Eu estava perdido em uma floresta.
Daquelas que nos perdemos em sonhos e pesadelos, com folhas verde-escuras, um céu tragado por nuvens nubladas, sons dos mais diversos ligares que valem apenas de susto.

Mas tinha um nativo.

- Você conhece um atalho?
- Talvez.
- Como talvez?
- Vai depender dos seus olhos.
- Meus olhos?

Ele correu ente as matas. Como seguir? O lugar gira.

Gira.

Então deixarei as matas me tragarem como o tragaram? É o único jeito? Talvez, em? Talvez. Foram folhas largas, aquelas folhas.

Por onde ele foi?
Foi por ali.

Escolhi fechar os olhos e não encarar as descobertas do outro lado.

Como na vida.

Ele me esperava do outro lado.

- Talvez?
- Talvez.
- O que é agora?
- Já viu onde você esta?
- Na areia movediça.
- Então?
- Vou me deixar afundar. O que tenho a perder?
- O que poderia desvendar mais?
- Apenas charadas.
- É isso que você acha?
- Não vivo charadas.
- Então vai morrer?
- É uma certeza. E não uma charada.
- Tem certeza que vai morrer após isso?
- Vamos esperar para ver.

O suor escorria por sua testa. Preocupado? Com o que?
Por que me olhas aflito?
A areia já esta na cintura.
Ele pegou um galho, aproximou de mim.

- Venha.
- Por quê?
- Você pode fazer mais do que isso.
- Apenas estou indo contra o padrão.
- Qual será o verdadeiro padrão? Venha.
- Como assim?
- Eu ou a areia?
- Você é o nativo.
- O nativo que habita seus sonhos.
- Sim...
- Essa areia, sonho. Entende?

Observei a areia. Estava me misturando com ela. A tinta de minha existência se desbotava e misturava com o marrom.

Tragado pelas matas? Tragado pela areia?

Tragado por mim?

Peguei no galho. O nativo sorriu.

Agarrei com força. O nativo me puxou. Sentia-me sair. Mas alguma coisa ficou lá.
Segurei com força

A caneta estourou.

Olhei anotações manchadas sobre a prancheta. O quarto esta girando. O lugar...

Gira.

- Alguma coisa ficou.


(Samuel Gois Martins) 25/10/04