Mãe é Mãe

Arrastei o corpo para dentro da floresta. Lá não era seguro. Mas nenhum lugar era. Pelo menos na floresta.
- Gostaria muito de morrer olhando para arvores.
- Mamãe! Não fale dessas coisas!
- Qual o problema, meu amor? Não é errado falar dos últimos desejos da morte.
- Você tem 35 anos! É bonita e vigorosa!
- Não é errado falar da morte.
À noite aproxima.
O frio cresce.
- Não se esqueça de duas cobertas!
- Mas não ta tão frio!
- Nem tão escuro. Mas logo vai estar.
- Agüente firme mamãe! Você não pode morrer!
- Obrigado pelas arvores...
- Não fale besteiras!
Era só uma amiga hora bolas.
- Não me venha com essa. Eu vi como você olha para o nada com cara de peixe morto quando fala o nome dela!
Sempre odiei quando você tem razão.
Você sabe disso, às vezes ate se fazia de errada para não me desapontar.
Entraram na floresta.
O barulho.
Luzes.
Escuto-os correndo. Ela fechou seus olhos e deixa um belo sorriso para a eternidade. Será que vamos nos ver logo? Acho que você não ia querer. Certo?
- Corra para não perder a hora na escola!
- Ok!
Eu vou correr.
Bem rápido.
Prometo.

(Samuel Gois Martins) 18/02/2004

A mesma decadência de sempre

Foi de noite, como sempre.
Um pouco de dor de cabeça.
Como sempre.
- Tudo bem?
- Na medida do possível. Como esta o garoto?
- Melhorou em muita coisa não.
Eu deveria estar terminado de ler alguma coisa. Ela deve ter vindo pega de volta. Sempre assim.
- O que achou?
Eu respondo o de sempre.
- Poderia ser melhor.
- Não leu todo.
- Se fosse bom eu teria lido.
E pensar que trepávamos bem para cacete nesse sofá.
- Bem. Então eu vou indo.
- Mande um abraço para o pirralho.
Hoje nem para uma punheta ele seve. E na televisão só tem merda.
Mas amanhã ela volta.
De noite.
Com outro livro.
Como sempre.

(Samuel Gois Martins) 15/02/2005

Galinhas voadoras.

- Tenho uma piada nova muito boa. Quer ouvir?
Tirei a caneta da boca. Não era minha. Toda mordida e o leve sabor de tinta de caneta na boca. Foi nesse momento que escutei, e, olhei para o sorriso amarelo.
- Manda ai.
Odeio aquele sorriso amarelo.
- Por que a galinha atravessou a rua?
Realmente, uma piada nova. Deve esta esperando que eu diga “Não sei” ou “Por que?”. Não mesmo. Não para o sorriso amarelo.
Coincidentemente estávamos na rua. E a caneta já deveria ter caído no chão. Coincidentemente uma galinha estava lá. Dava quase para escutar meu cruel pensamento: “Eu te pego, sorriso amarelo... Eu te pego!”. Quase.
- Pergunte para ela.
O sorriso amarelo se transformou em olhar confuso. E logo em seguida... Olhar assustado.
- Meu deus!
Ela voou para longe.
Claro que também fiquei chocado. Mas acho que não sujou muito o carro.

Samuel Gois Martins 14/02/2005

Lagrimas de sonho

O chão coberto de asas de borboletas.
Deixem-me em paz.
Agarro com força o cobertor, rasgo-o. E antes de recuperar o primeiro fôlego descubro que estou distante do perigo.
- Mas ainda escuto alguém chorar.
- Talvez não seja você que esteja chorando?
- Talvez. Quem é?
Ainda estou deitado, procurando com as mãos o tamanho do estrago que fiz no cobertor. Quem esta ai?
E na minha frente noto um pequeno, quase imperceptível brilho. É uma borboleta quase microscópica. Quando estou perto de desmaia devido a baixo oxigênio no cérebro costumo ver coisas assim.
- Mas não sou um sintoma de que breve vai desmaiar.
- Então o que é?
- O chão estava coberto de asas de borboletas, meu amigo. Você esperou demais.
- Talvez. Quem esta chorando?
E caio novamente num sono.

Samuel Gois Martins 31/01/2004

Contradição

Algumas pilhas de livros atrás me lembro das cores aberrantes da camiseta que ela estava usando. Nunca fui muito ligado em moda, mas se aquilo é bom gosto dou graças a deus por estar fora de moda. Ela suspirou com honestidade após o longo gole de água. Realmente estava bem quente.
- O que você tem lido nos últimos dias?
- Na verdade cabei de comprar sete livros para suportar esse verão.
- Ta quente mesmo. Obrigado pela água...
- Só estava de passagem?
Já estou no quinto livro e esse momento não sai da minha cabeça. Assim não vou sobreviver ao verão. Devia ter gastado a grana com um ar-condicionado.
- Na verdade eu queria conversar com você...
- Fique a vontade.
No romance de Bolt, o personagem principal entrega um cálice para sua amada. Ele quer fazer uma espécie de casamento simbólico. E daí ela falou a respeito do namorado.
- O que será que devo fazer? Eu acho que não temos mais muito futuro...
A mulheres pensam demais no futuro. Essas coisas são bem comuns no romantismo, apesar de não ser lá grande fã do romantismo estou gostando do romance.
- Mas você não se sente bem com ele hoje em dia?
- Sim... Mas...
Acho que o personagem principal poderia ter um ar nobre menos forçado. Mas quem sabe isso seja alguma tipologia do personagem que poderá ser explicada no decorrer do livro. Mas...?
- Bem... Não entendo de romances.
Eu entendo muito bem de romances. Em especial dos escritos por T. Bolt. Mas definitivamente...
- Mas você sempre observou isso desde o começo. Você sabe... Digo... O que você acha?
Não gosto de romantismo.
- Eu acho que você esta pensando demais. E acho que num romance não existe lugar para cabeça e sim para coração.
Mas concordo que escritores românticos têm que pensar muito antes de escrever essas coisas. É uma arte se tratando da observação no gosto de seus leitores. A cabeça é realmente importante num romance.
- Você acha isso?
- Acho. Mas não sei.
- Como assim?
O final não foi lá grande coisa. Espero que o próximo livro compense. Ta muito quente...

(Samuel Gois Martins) 22/01/2005

Convincente

Perco-me ao observar as listras que se estampavam na camiseta dela. Talvez seja uma estratégia, tipo para não acharem seus seios. Mas mirei logo neles, isso ai, eu jogo sujo. E quem disse que eles não estavam lá? Estavam sim. E como estavam. Elevo minha mão direita.
- Prazer em conhecê-los...
- Como?
- Prazer em conhecê-la.
- Prazer... E ai, preparado?
- Quer fazer sexo comigo?
- Desculpe...
- O que foi agora?
- Você não é...O meu tipo.
- Não sou o seu tipo ou não sou bonito o suficiente?
- Bem...
- A função da beleza é apenas de exibi-la para outras pessoas. No final das contas tudo isso termina mesmo é em uma boa trepada. Então tudo que você vai aproveitar de um homem, bonito ou não, é o seu pau. Não sei se o meu é algo de lá grande potencial. Nunca o botei a prova num relacionamento a dois. Repito, a dois. Mas um cara bonito talvez também não... Então no final das contas... Por que não se ninguém ficar sabendo?
- É...
- Acho que to preparado sim. E você, ta preparada?
- Não sei se estudei o suficiente... Mas vamos ver no que da.
- Vamos sim. Hoje à noite?
- Leve a camisinha.
Que peitos, meus amigos. Que peitos!

(Samuel Gois Martins) 07/01/05

Ilógica segmentada

Carros de policia. Chiclete na calçada. Gritos de garotas. Vestidos verdes e laranjas, todos vermelhos. Aquela risadinha. O cego toca saxofone. Taxistas cheirando cocaína. Uma velhinha e seu cachorro.
- Tem dois pingos.
- Trema...
- Como?
- É um trema! – e saca seu 38.
Bang, bang.
- Parada!
- Meu vestido!
- Você escutou alguma coisa?
- Snif. Hã?
- Au Au!
E chegou no asfalto.

(Samuel Gois Martins) 02/01/2005

Sonhar talvez...

Toc, toc, toc. Despertar. Da para escutar o rangido de cada fio de cabelo se esfregando sobre minha cabeça. Cada um. E meus tímpanos choram a cada ruído. Cada um. Ressaca. Ressaca? Parece ressaca. Nunca bebi na vida. Dói. A cabeça, os olhos, a coluna, meu braço esquerdo. Tudo, tudo, tudo. Dói demais. Parece ate à tristeza... Toc, toc, toc. Dor. Minha cara afundada sobre um travesseiro. Mascara de dormir? Nunca usei isso na vida. Uma no meu rosto. Onde estou? Nu? Estou com pijama. Só bermuda. Esta quente. Febre? Remédios? Que lugar é este? Como será que ela esta? Ela? Quem é ela? Ela esta do outro lado. Toc, toc, toc. Ela despertou? Mãos sobre os olhos, sono, calor. Dor. Tristeza. Nesse aposento não tem nada. Só uma cama. E eu. Toc, toc, toc.
- Já vai...
Cambaleio. A jornada ate a porta parece eterna. Toc, Toc, Toc. Eu tenho lembranças dela. Mas sei que nunca a vi. Sei o seu nome. Mas nunca o pronunciei. Sei o que sinto por ela. Mas nunca senti isso. Toc, toc, toc. A maçaneta é quente. Eu esperava o frio do ferro. Ela parece ser de ouro. Esta quente. Minha mão também esta quente. Tudo. Tudo esta quente.
Mais um rangido. A porta se abre. Lá estão os olhos dela. Eu os encontrei. A dor parece diminuir. Olho bem para ela e reconheço todos seus atributos. Olho para trás dela. Ela esta lá. Ela esta dormindo, numa cama como a minha. Usando uma mascara de dormir. Como a minha. Escuto o respirar atrás de mim. Estou lá. Realmente. Nesta sala apenas estou eu e a cama e eu. Ela caça meus olhos. Meus olhos agora já não me pertencem. Ela esta suando. Eu também.
- Estou sonhando... – Ela fala.
- Fico feliz de estar em seus sonhos.

(Samuel Gois Martins) 30/12/2003

Coração não incluso

Trim trim
Pilhas não inclusas.
As bonecas não se mexem sozinhas.
O chapéu não vem incluso.
Controle remoto. Desliga.
- Manhê!
- Que foi querida?
- Quero uma boneca nova!

A criança estava na sala, corredor, e agora cozinha.
- Manhê!
Trim trim.
A mulher esta cortando cenouras. Lamentando pela do seu marido não ser tão grande quanto.
- Que foi querida?
- Quero uma boneca nova!

A criança estava na sala, corredor.
No corredor são três quartos.
Num quarto tem um garoto.
- Manhê!
Ele esconde seu pequeno pênis de baixo da toalha estrategicamente posicionada.
- É só a pirralha...
E volta aos seus afazeres.
Primeiro, ligar o monitor.
- Que foi querida?
Claro que também desligou o monitor.
É um site gay.
- Quero uma boneca nova!
“Eu também queria uma...”, pensa o garoto.
Trim trim.

Trim trim, toca o telefone.
- Manhê!
O pai escuta o grito da menina. Como ele queria comer aquela menina. O pai esta num outro quarto do corredor.
Trim Trim, o telefone toca.
- Diga querida.
- Eu atendo. – fala o pai.
- Alô?
- Quero uma boneca nova!
- Certo, ela vai sair mais tarde. Aqui mesmo.

- Pergunte ao seu pai!
- Paiê!
- Diga querida?
- Quero uma boneca nova!
- Vá com a sua mãe e seu irmão essa tarde compra uma boneca nova.
- Obrigado pai! Eu te amo!
- Também querida. Também. Agora deixa o papai. O papai ta no telefone. Isso mesmo, hoje à tarde.

(Samuel Góis Martins) 05/12/04

Só mais uma historia sobre olhos perdidos nas estrelas

- O que é isso?
- O Sol.
- E isso?
- Um buraco negro.
- E isso?
- Essa é fácil...
- Mentirosa!

Só algo que chamou atenção, dentre tantas outras.
Tento me lembrar de dividir a realidade das coisas que costumo imaginar, e, não controlar.

Apenas crianças brincando ao redor de uma lamparina no escuro. Estou com febre.

- Sente-se melhor?
Tudo turvo? Linda como sempre.

- Onde estou?

Acho.

- Você esta aqui...
- Como fiquei assim?
Seus olhos retraem receio.
- Você não lembra?

E os meus olhos se perdem distraídos, procurando alguma coisa nas estrelas. E foi assim que entendi.

Onde eu estava não tinha teto.

Só depois de muito tempo reconheci o som que entrou sorrateiro no meu ouvido. O esquerdo.
“Você não lembra?”.
- Sua voz é bonita.

E que sorriso.
Mesclava pena com alguma coisa que sabia o que era... Mas não me vinha o nome.

- Você nunca foi modesto.

- É fácil sim!
- Então diz o que é!
- Deus!

(Samuel Góis Martins) 02/12/04

Galho em galho

A cidade dos macacos.
Por que macacos? Esta cheia de arvores.
- E cada um procura pelo seu galho.
- Não consigo entender por que ela me deixou.
- Foi um final legal para o documentário. Já foi num zoológico?
- Já sim.
- Cinco anos... Cinco anos!
- Adoro os macacos.
- Eles são engraçados.
- E quando eu chego em casa... Lá esta ela com o... O...
- Já viu macacos fazendo amor?
- Com o carteiro!
- Os do zoológico dessa cidade são uns danadinhos, em?
Tirou o resto de comida que se escondia entre um dente e outro com um palito.
Cuspiu no chão.
Um cuspe cheio de lamentações e arrependimentos.
- Eu devia ter escutando mamãe...
Deu uma baforada do cigarro.
- Isso ta te matando aos poucos...
- Não to com pressa.
- Ei, pare de chorar cara.
- Isso ai. Mulheres são assim, você sabe. E você já a matou, não foi? Ta tudo bem então.
- Vou matar o carteiro.
A vista para o mar durante a noite, lua cheia, cheiro de esgoto e cigarro. O som de um e outro carro modificado deslizando em sua própria adrenalina. Jovens.
Macacos.
- Você tem esse direito.
- Isso.
- Vou matar o carteiro aos poucos. Quem nem o cigarro.
- Isso.
- To começando a ficar chateado com essa implicância de vocês com o meu cigarro.
- Primeiro vamos lá em casa.
- Fazer o que?
- Vou matar o maldito carteiro...
Algumas ondas morrem e outras nascem.
O cigarro acabou.
O cuspe deslizou.
O carro bateu.
- Ver o documentário pô! Cês tem que vê os macacos...
Tudo bem...
Arvores nas proximidades.
Os macacos pularam do carro em segurança para seus galhos.

(Samuel Góis Martins) 27/11/04

Violência banal

Estou morrendo.
- Você esta me matando.

Os cabelos cheios de cachos, dourados, com uma cor vermelha só lembrada em pesadelos. Retirou a faca.
Lento e harmoniosamente.
- Estou.
- Por que?
- Por que?

Enfiou o dedo dentro do buraco produzido.
Procurando por suas vísceras.
Dor.
- Por favor.
- Por favor? Esse é o seu fígado? Ola?

Morri.
Mas deixo claro que não era o meu fígado.

(Samuel Góis Martins) 12/11/04

Crianças e estrelas

- Você veio mesmo...
- Duvidou é?
- ...
O jovem de cabelos prateados enfiou as mãos nos bolsos. Procurando por alguma coisa sem grande importância.
Ou escondendo inquietação.
O outro garoto, mais novo, mais inteligente, segurava uma peneira, daquelas de mineradores.
Era uma noite incomum essa.

- Eu nunca minto. Nunca. Ate trouxe a peneira.
- É... To vendo...

Algumas estrelas iriam deixar de habitar o céu.

(Samuel Gois Martins)

Duvidas...

Eu estava escrevendo qualquer besteira.
- Oi.
Veio um fantasma. Desses que não tem o que fazer da vida. Claro. Já que estão mortos.
É.
Essa piada não teve graça nenhuma.
- Não mesmo.
- O que foi?
- O que você faz tanto na frente desse...Desse...Disso ai?
- Isso ai é um computador. Eu escrevo.
- Escreve o que?
- Boa pergunta.

(Samuel Gois Martins) 30/10/04

Tragado

Eu estava perdido em uma floresta.
Daquelas que nos perdemos em sonhos e pesadelos, com folhas verde-escuras, um céu tragado por nuvens nubladas, sons dos mais diversos ligares que valem apenas de susto.

Mas tinha um nativo.

- Você conhece um atalho?
- Talvez.
- Como talvez?
- Vai depender dos seus olhos.
- Meus olhos?

Ele correu ente as matas. Como seguir? O lugar gira.

Gira.

Então deixarei as matas me tragarem como o tragaram? É o único jeito? Talvez, em? Talvez. Foram folhas largas, aquelas folhas.

Por onde ele foi?
Foi por ali.

Escolhi fechar os olhos e não encarar as descobertas do outro lado.

Como na vida.

Ele me esperava do outro lado.

- Talvez?
- Talvez.
- O que é agora?
- Já viu onde você esta?
- Na areia movediça.
- Então?
- Vou me deixar afundar. O que tenho a perder?
- O que poderia desvendar mais?
- Apenas charadas.
- É isso que você acha?
- Não vivo charadas.
- Então vai morrer?
- É uma certeza. E não uma charada.
- Tem certeza que vai morrer após isso?
- Vamos esperar para ver.

O suor escorria por sua testa. Preocupado? Com o que?
Por que me olhas aflito?
A areia já esta na cintura.
Ele pegou um galho, aproximou de mim.

- Venha.
- Por quê?
- Você pode fazer mais do que isso.
- Apenas estou indo contra o padrão.
- Qual será o verdadeiro padrão? Venha.
- Como assim?
- Eu ou a areia?
- Você é o nativo.
- O nativo que habita seus sonhos.
- Sim...
- Essa areia, sonho. Entende?

Observei a areia. Estava me misturando com ela. A tinta de minha existência se desbotava e misturava com o marrom.

Tragado pelas matas? Tragado pela areia?

Tragado por mim?

Peguei no galho. O nativo sorriu.

Agarrei com força. O nativo me puxou. Sentia-me sair. Mas alguma coisa ficou lá.
Segurei com força

A caneta estourou.

Olhei anotações manchadas sobre a prancheta. O quarto esta girando. O lugar...

Gira.

- Alguma coisa ficou.


(Samuel Gois Martins) 25/10/04

O cuspe que roubou minha lasanha

Foi que se deu num daqueles dias que nada de extraordinário arriscaria acontecer. É engraçado como normalmente as coisas extraordinárias acontecem somente nesses dias. Um frio na espinha, um espirro mal dado, um verbo não executado.

Foi rápido e escandaloso, o cuspe, o escorregão, o barulho.

E lá estava o teto na minha frente.
Queria lembrar o que estava fazendo.

- Verdade. O que você estava fazendo?

Agachada ao meu lado. Familiar? Seria uma criança? Parece uma criança, veste branco, e seus olhos são literalmente negros.
Agora lembrar o que eu estafa fazendo. Ou o que eu ia fazer. Quem andou cuspindo pela casa?

Tinha haver com Itália.

- Lasanha.
- Como?
- Eu ia requentar a lasanha que sobrou do almoço.
- Há!
- É.
- Hum...
- Diga.
- Não ta curioso?
- Como assim?
- Não ta nem um pouco curioso para sabem que eu sou?
- A dor na bunda vale mais.

Interessante notar. Não sentia mais dor na bunda. Na verdade era para eu ta sentindo um monte de dores em varias regiões do corpo. Tem até uma poça de sangue do lado e...

- Bem... Quem é você?
- Adivinha.
- Hum...
- Então?
- Deixa pelo menos eu requentar minha lasanha?
- Hã?
- Uma lasanha requentada. Pelo menos isso...

(Samuel Gois Martins) 21/10/04

Restos do nada

Guardou seu orgulho dentro de uma caixa.

- Foi tudo que sobrou.
- Imagino.

Ela com desdém, é claro, puxou com fraqueza a caixa.

- Então é tudo que você tem para mim?
- É tudo que tenho para qualquer pessoa.
- Qualquer pessoa?
- Qualquer pessoa.

Alisando a caixa com as mãos.

Um leve assobio flutua com a brisa inesperada.

Alisando a caixa com as mãos. Talvez menos que a própria caixa. Seu conteúdo não vale nada.

Seus olhos não eram mais os mesmos. Cruzou com os dele. A pupila escalava morros de fogo e fúria, tudo bem contido dentro da cristalina.

- Não sou qualquer pessoa.

Bem contido, talvez. Mas nada discreto.

Abriu a tampa da caixa. Admirada, seria a melhor definição.

- Eu sei disso. Mas é tudo que tenho, e sei que é o suficiente.

Ergueu o punhal.

Sangue.

Uma pequena cachoeira, uma bela cachoeira. Seu vestido era branco.

- É verdade. O suficiente.

Levantou-se em leveza, com a caixa entre as mãos.

- Eu realizo seu ultimo pedido então. Eu carregarei o teu orgulho. Eu carregarei o teu sangue. E o seu outro desejo...

Sem mais existir atrás.

- O outro desejo... Deixo para os abutres.

(Samuel Gois Martins) 20/10/04

Amor ou ruído?

- Como é que era?

Olhando a janela. Admirando as nuvens.
Acho que concordamos a respeito da brisa.

- O que mais me trará saudades é um ruído.
- Ruído?
- Quando se deitava... Os lençóis sobre a pele... O ruído... Quer alguma coisa para beber?
- Obrigado. Água.

Levantou-se e saio de meu preguiçoso campo de visão. Agora eu via a janela. Belas nuvens. Segunda-feira.

Conto com os dedos.
Conto com os dedos por quanto tempo foi divertido.

- Nove anos – oferecendo-me a taca com água e gelo.

Ou só água? Gelo é água. Gelo e água. Tanto faz.

- Foram nove anos apreciando um ruído?
- Obrigado.
- Obrigado, pela água, claro.
- Você já agradeceu.
- E o ruído acabou. Que pena...

Dei um gole calmo, apreciando o sabor que não existe.
Certo?

- Segunda-feira, em?
- É.
- Vou sentir saudades.

Cafajeste.
Bem que podia sair da frente da janela.

- Não mais do que o seu maldito ruído.

(Samuel Gois Martins) 19/10/04

Dança dos cisnes

Foi assim.
Começou a chuva.

- Sabe... Eu gosto da chuva.
- Eu entendo.
- Não é pelo clima, nem pelo frio, ou pela preguiça...
- Então o que é?
- O som da chuva lembra aplausos.

Ela levou o café aos lábios.
Tem vários cisnes de cristal sobre a mesinha da sala. O sofá já foi confortável há muito tempo atrás. Hoje sobrou apenas às dores nas costas.

- Original o seu jeito de gostar da chuva.
- Ela meche com o meu ego.
- É.
- Ela aplaude o nada, o silencio...
- É.

Parou de acariciar o meu cabelo, escutei o ranger do sofá. Passos inquietos até o banheiro. O som da torneira quebrada. Um palavrão irritado.

Ela volta com uma toalha sobre o cabelo. Aquela sala vazia de uma mulher solitária, o silencio, a chuva continua aplaudindo para o silencio. Os cisnes de cristal dançam divinamente.

- Você narra sem nunca existir.
- Você pegou nos meus cabelos. Eu acho que existo.
- Talvez na minha cabeça.
- Talvez a chuva esteja aplaudindo para mim.
- É... Talvez...

(Samuel Gois Martins) 14/10/04

Vento e Migalhas

As bolas terminavam seu percurso na mesa de sinuca. Hoje não tinha jogadores. Hoje havia somente o vento.

O ambiente naturalmente impregnado pela nevoa de giz, depressão e um pouco das cinzas do meu cigarro. Seria muito bom se houvesse alguma melodia a somar o ambiente em algum tipo de retórica artística. Seria muito bom se eu pudesse dormir.

Dormir.

A lâmpada queimou.

- Não possui luz já faz muito tempo.
- Tempo suficiente para sombras aprenderem a falar?
- Mais ou menos. Você esta com medo?
- Não vi nada de interessante na minha vida. Cabei me tornando muito indiferente. Por isso abri um bar. A propósito, vai alguma coisa?

Tateei o botão de minha camisa. Costura mal-feita, logo vai cair.

- Eu não bebo.
- Imaginei. Não vi uma boca em você.
- Isso não tem muita lógica. Se fosse por isso sequer falaria.
- Algumas coisas dizem demais sem nunca sequer falarem.
- Esta me chamando de pintura?

Deixei cair cinzas dentro do copo. Elas fazem uma alucinante viagem ao seu fundo. Seria emocionante o encontro com o que sobrou da vodka. Duas das três coisas que me matarão estão trocando idéias.

- Estou te chamando de loucura.
- Não fale besteiras.

A coisa numero três não tem muito sentido e propósito. Comecei a entender porque é bom dormir.

- E quando nós vamos?
- Você já foi, faz alguns anos.

Nada de interessante.
Cabei me tornando muito indiferente. Seria muito bom se eu pudesse dormir. Sentido e propósito. A lâmpada queimou.

- Entendo. Eu que vim lhe buscar.
- Isso.
- Eu sou o vento.
- E eu, as migalhas. Vamos ver as bolas de sinuca em movimento.

(Samuel Gois Martins) 13/10/04